быть незаметным в каком-то клубе, вот кадры из фильмов, а вот он позирует.
«Правды», обещанной в заголовке, не было и в помине. Текст не содержал в себе ничего, кроме досужих намеков на скандал и голословных утверждений по поводу его якобы опрометчивых поступков.
Просматривая написанное, я поняла, что знаю об этом человеке больше «правды», чем напечатано в этом жалком журнале. Пока мы общались, я открыла для себя многое в Райане: косвенно – через личные наблюдения и напрямую – из его рассказов.
Я вспомнила, как он, расстроившись, потирал лоб, как по привычке хрустел костяшками пальцев или жевал губу, задумавшись о чем-нибудь.
Я мысленно переживала четыре изумительных часа, которые мы вчера провели вместе. Эти воспоминания о Райане отличались от глянцевого журнального образа. Он был милым, разумным и, в общем-то, обычным парнем.
Помимо его доброты и дружелюбия, я заметила другие черты, возможно неочевидные для большинства людей. Многие считают актеров открытыми и чрезвычайно общительными, но Райан был совсем не таким. Застенчивый, но веселый, не слишком умелый во флирте, немного интроверт… как и я.
Однако успешная карьера, везение и, вероятно, некая удивительная созвучность времени позволили Райану за один вечер превратиться из обыкновенного парня едва ли не в божество. Слава лишила его последнего шанса вести нормальную человеческую жизнь. Мне стало грустно. Мне было жалко его.
Прочитав подпись к одному из снимков, я сжала губы: «Райан и Сюзанна занимаются любовью на съемочной площадке и за ее пределами». Я представила себе, что он готов целоваться с любой, если выдастся случай. Его вожделели столь многие, что поживиться было проще простого.
Мой внутренний монолог возобновился. Наверно, он каждую ночь проводит с новой девушкой, совсем как мой бывший жених Томас. От этой мысли мне стало совсем тошно. Я захлопнула журнал и бросила на стеллаж.
К вечеру пятницы мысли о Райане Кристенсене сменились заботами о рецептах коктейлей, которых было штук тридцать. Я с удовольствием наблюдала за многочисленной публикой, внимавшей приглашенному гитаристу. Он развлекал толпу приличным миксом из популярных мелодий, и я не могла удержаться и пританцовывала за стойкой. «Надо будет снова его позвать», – подумала я, смешивая заказ: два «Джека Дэниелса» с кока-колой.
Рассматривая толпу, я остановила взгляд на Пите, моем давнем друге, который по выходным работал у меня вышибалой. Ростом шесть футов три дюйма, с комплекцией футбольного защитника и мощной шеей, он носил аккуратную эспаньолку и был блондином, но большей частью лысым. Не заметить его было трудно. Почему он покинул свой пост у входной двери? Я увидела, как он повел ко мне юношу с короткими каштановыми волосами, в драных джинсах – подростка, которому было рано шляться по барам.
– Тарин! – прокричал Пит, перекрывая музыку. – Малый говорит, что у него для тебя посылочка.
– Это вы Тарин Митчелл? – спросил тот.
– Да,
