braucht. Meinst du etwa, mir gefällt der Krieg? Oder dass es mir Spaß macht? …« Brandt schüttelt heftig den Kopf und fährt sich dann mit den Fingern durch das dichte aschblonde Haar. »Ich weiß nicht, wie ich dir das alles erklären soll, Dottore«, fährt er fort. »Es ist wie eine … wie soll ich sagen …?«
»Wie eine Krankheit«, hilft der andere.
»Mag sein, Dottore. Eine Krankheit. Ja. Man hat Angst davor und geht doch hin … in die Hölle. Amadeo wird dir vielleicht dasselbe sagen, wenn du ihn fragst, und Marzi auch. Alle, die immer dabei sind.«
»Ihr seid komische Kerle«, bemerkt Brunelli. Er steht auf, kommt zu Brandt, klopft ihm auf die Schulter. »Ich bewundere euch. Es ist mir nicht gleich, was aus euch wird. Ich möchte manchmal eine falsche Beurteilung schreiben, tue es aber nicht, weil ich weiß, dass ich demjenigen mehr wehtue, als wenn er eine Kugel bekommt. Ich wünsche dir Glück, Jok. Viel Glück.«
»Danke, Dottore«, sagt Brandt und steht auf. »Was bin ich schuldig?«
»Das Wiederkommen, Brandt.«
Sie scheiden mit einem festen Händedruck. Zurückbleibt Dr. Brunelli. Als er seine Utensilien einpackt, schüttelt er den Kopf und murmelt etwas Unverständliches.
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