так государство отвечает на вопрос, каким оно желает видеть гражданина.
В Мстиславле были встречены древние советские автомобили. В России они сегодня встречаются разве что на страницах летописей, а на востоке Беларуси, как выяснилось, они еще не вымерли и не исчезли, как обры. В целом, Мстиславль подтвердил тезис, высказанный выше: запад страны выглядит очень европеизированным, а восток — советская провинция. Подчеркнем, что это вовсе не оценочные характеристики, а лишь констатация факта.
Три стихотворения пришли мне в голову в Мстиславле. И если появление первого вполне объяснимо и имеет «этнографические» причины, то второе и третье, вероятно, — просто игра подсознания:
Костел
Руками чужими все окна твои заколочены.
В щербатой стене тонет солнца последнего луч.
Стоишь, словно нищий с клюкой возле грязной обочины,
поклоном приветствуешь скопища туч.
А ведь раньше был ты ярок!
Краской белою горел,
витражи в сплетеньях арок
даже недруг твой воспел…
«Ad Gloriam Dei…» старинная надпись бормочет,
но в нишах холодных не видно могучих святых, —
никто не поет свои гимны, не слышно пророчеств,
и в небо не льется волнующий стих.
До свидания, «каштоўнасць»…
Непригляден твой удел,
но в столетия Гаштольдов
ты жемчужиной горел!…
Политическая частушка
В попытке спастись от чужих катастроф
сидит на двух стульях мой друг Лимитроф.
А, может, он хитрый, мой друг Лимитроф,
и доит он двух очень жирных коров?
Мозырь
Возможно, я вытащил козырь:
погоде плохой вопреки
приехал я вечером в Мозырь,
что спит возле черной реки.
Костел прошептал: «Прывітанне!»
река прошептала: «Привет!»,
а несколько новеньких зданий
сложились в дежурный сонет.
Як справы, задумчивый город?
Явился к тебе неспроста:
к судьбе я обычной приколот,
как кнопка к квадрату стола.
И вот я, несчастная кнопка,
исчез всем столам вопреки,
пришел своей бодрой походкой
к воде этой черной реки.
И где ты искать меня будешь,
вселенская сила, скажи?
Поищешь меня и забудешь —
других в своих танцах кружи.
Возможно, я вытащил козырь:
погоде плохой вопреки
приехал я вечером в Мозырь,
что спит возле черной реки.
Возможно, я вытащил козырь…
Хотя, вероятно, что вовсе не про Мозырь это стихотворение.
Город, которого нет…
Так
