велев с победой возвращаться…
И вот уж третий год, а их всё нет.
Мальчишки бредят призрачною славой,
Стремятся, как отцы идти в поход.
А мы их ждём с надеждою упрямой,
Когда они перешагнут порог.
Но время медленно уходит в вечность,
И нет вестей от тех, которых ждём.
Давно забыта прежняя беспечность,
Лишь в снах нам слышно: "Ждите, мы идём!"
И девять рыцарей святого братства,
Не шлют вестей туда, где их все ждут.
Но сможем ли мы их теперь дождаться....
Четвёртый год уж песнь о них поют.
Господь, ответь нам, где они сегодня,
Мертвы иль живы, и каков итог?
Иль им скажи, что мы их ждём покорно,
И шепчут матери: "Ну где же ты, сынок?"
Роптать нельзя, но, Господи, помилуй,
Король уж умер, а война жива.
Домой вернуться дай им, Боже, силы…
В надежде молит кажды день страна.
И девять рыцарей святого братства
Возглавили отряды в тот поход.
Нам остаётся только лишь молиться....
Неужто… так пройдёт и пятый год.
Пой, моя лютня, пусть голос дрожит,
Песня-легенда по миру летит.
Может быть, там, за границей песка,
Те, о ком песня, услышат меня.
– Хорошая песня, менестрель, – тихо заметил пришедший в сознание мужчина.
– Её сейчас многие поют, – призналась и поинтересовалась, меняя тему разговора. – Вам лучше?
– Не говори глупостей, – огрызнулся, а на наморщенном лбу отчётливо проступили мысли, какой же я всё-таки дурак.
– Да знаю, – сварливо буркнула, откладывая лютню, – благоразумие никогда не было моей основной чертой. Одно то, что я попёрся в огонь вас вытаскивать, несомненно, говорит о моей глупости. Но на вашем месте я был бы хоть чуточку благодарней.
– Вот, когда будешь на моём месте, тогда и будешь рассуждать, хотя я бы не пожелал тебе такого счастья.
– И на том спасибо. Как мне вам помочь?
– Парень, внемли мольбам остатков своего здравого рассудка и уезжай отсюда. Ты мне ничем не поможешь.
– Ну нет, не хочу брать на свою душу такой грех, как ваша смерть. Совесть у меня ещё теплится.
– Неужели? Никогда бы не подумал.
– Раз вы можете язвить, значит, выживете, несмотря ни на что.
Он фыркнул и, видимо, мысленно обозвав меня «дважды дураком», вновь потерял сознание. Я не волшебница, но у этого человека все его мысли были написаны вот такими буквами прямо на лбу, да к тому же с ошибками…
Как по небу облака.
По земле течёт река,
Ветер вольный шелестит травою.
Так по лесу мы идём,
Веткам руки подаём
И не страшно встретиться с рекою.
Нежные девичьи голоса
