мной поравнялась слипшаяся в объятьях парочка.
– Прошу прощенья, – обратился я к парню, – Посмотрите, пожалуйста, вон туда, – показал рукой, – Видите там что-нибудь?
Парень с любопытством, не отсоединяясь от подружки посмотрел.
– Что? Нибудь.
– Н-ну… Сиянье какое… Облачко. Искры мерцающие…
Парень сочувственно взглянул на меня.
– А-а… звон? Такой… бубенцовый… З-звон… Нет?
Девчонка фыркнула, отвернулась.
– Эх, папик, – двинувшись дальше, ответил на ходу парень, – Закусил слабовато? Или вечерний похмел после утренней опохмелки? Нормально. Только, папик, умоляю, не вздумай сигануть с моста, чтоб полетать над рекой. Ты не чайка. Ты – совсем наоборот.
Девчонка залилась фарфоровым смехом.
Сойдя с моста, я прошагал по улице Восставших Борцов, дошёл до Баррикадной площади, обогнул ее. Машин и людей было немного. Яркими неоновыми каплями на высоких стеблях цвели фонари. На одном из выездов с площади вразброс стояло несколько машин во главе с милицейским «бобиком». Лейтенант с сержантом что-то измеряли рулеткой и записывали. На асфальте валялся массивный железобетонный блок сложной формы – нечто паралелепипедное с вырезами-уступами – и неясного назначения. Рядом стоял скособоченный грузовик с погнутым бортом и другим таким же блоком в кузове.
Я подошёл ближе, поинтересовался у одного из зевак, что случилось. Оказывается, на повороте у грузовика лопнула шина, от крена одна из бетонных махин вывалилась через борт. Самое печальное, что упала она углом прямо на крышу стоящей справа легковушки (Какой черт дернул её встать именно там, за поворотом?) и вмяла крышу ниже капота как раз над головою водителя.
Из-за спин зевак я увидел фиолетовый «Бьюик». На изувеченной крыше, на бортах застыли языки нарисованного цветного огня. У обочины стояла «Скорая помощь», которая вряд ли чем сможет помочь. Покорёженные дверцы «Бьюика» не открывались. В рваных прорехах разбитых окон было темно и зловеще тихо. Третий милиционер и санитар «Скорой помощи» ломиком пытались открыть переднюю дверцу, чтобы добраться к тому, что ещё недавно было живым человеком.
У меня пересохло горло.
«Ты уж прости меня… бывший… здоровяк… снобсчастливец… экс-управитель судьбы. Не я виноват. Я только взглянул на тебя пристально. Там, из-за пыльного стекла троллейбуса. Я просто разглядел твою близкую Конечную Станцию. Но и я не думал, что она так близко».
А ночью возник во мне Разметчик…
– Мик Григорьич! Мик Григорьич! – испуганно закричал я, видя, что его облик расплывается и готовится пропасть, – Мне – по край, позарез… Я уже… Мик Григорьич! Что случилось? Что-то случилось же, да? Могу я успеть? смочь?..
Разметчик задержался, взглянул на меня сурово.
– Ты не понял? Это не теплоход, отплывающий в туристический круиз. Двадцать лет – это двадцать лет. Взгляни на себя в зеркало. Ты плохо спросил. Ты в
