Administrativo da Diretora, Sra. Karen Crabtree.
Os AV servem aqueles que serviram o nosso país.
Donovan virou a carta para capturar a luz de uma janela próxima. Ele semicerrou os olhos para a assinatura. Sim, estava realmente assinado com tinta, não pré-impresso.
Bem, Sr. Andrew J. Tankers, como pretende reter $20.780,80 dos 'pagamentos mensais descontinuados' do Sr. Martin? Principalmente porque acha que ele morreu em 1988?
Donovan olhou para a jovem. “Estas pessoas nunca leem as cartas que assinam?”
Ela deu de ombros.
"O que quer que eu faça?" Donovan perguntou.
“Não podemos receber esse dinheiro agora, pelo menos nos últimos dois meses.”
"Sim, vejo que eles pararam o seu... ele é seu avô?"
"Bisavô."
“Eles suspenderam os pagamentos do seu bisavô porque pensam que ele faleceu.”
"Ele não morreu."
“Vejo que não, mas quando um computador do governo pensa que você está morta, é quase impossível convencê-lo do contrário.”
"Como podem fazer isto?"
"Você tem que levar o Sr.Martin... tem uma cadeira de rodas?"
Ela abanou a cabeça.
"Vai ter que arranjar uma cadeira de rodas e levar o senhor Martin... tem um automóvel?"
Ela abanou a cabeça.
"Então terá que chamar um táxi e levar o Sr. Martin até aos escritórios dos AV, e ele pode dar-lhes o seu nome, posto…"
“Onde há essa coisa de rodas?”
Donovan olhou para a porta. "A sua mãe está?"
"Não ter mãe."
"O seu pai?"
"Ambos morrer, só um, apenas avô e Sandia."
"Onde está a Sandia?"
Ela franziu a testa. "Estou aqui."
"Você é a Sandia?"
Ela acenou com a cabeça. “Até há duas semanas, o avô fazia esta coisa, essa coisa, trazia comida para casa, pagava a luz, pagava água, também cuidar de mim. Mas agora eu só posso esforçar-me para cuidar avô e todas as outras coisas sem dinheiro.”
Donovan ficou quieto por um momento. Em que me havia metido desta vez?
"Porque me ligou?"
"Eu encontrar você no livro amarelo."
"Deixe-me ver."
Ela saiu da sala e voltou com as páginas amarelas. Abriu o livro numa página com o canto dobrado para baixo. “Aqui estar seu número.”
Ele olhou para o anúncio. 'Advogado de Indemnização por Invalidez. Milton S. McGuire. Podemos curar os seus difíceis desentendimentos sobre deficiência. 555-2116. '
"Hmm…" Donovan pegou no livro e folheou algumas páginas. “Aqui está o meu anúncio; 'Tradução de Braille para cegos. Donovan O'Fallon. 555-2161.'” Mostrou a ela. "Você transpôs os dois últimos dígitos e apanhou-me a mim em vez do advogado."
Sandia olhou para o anúncio e ele percebeu que ela não tinha entendido o que tinha acontecido.
“Eu traduzo textos impressos para Braille e também faço outras coisas.”
Sandia olhou para ele, encarando-o por um longo tempo. "Então você não vai ajudar-me?"
A cor dos seus olhos era algo entre o azul de um lago alpino e o céu azul numa doce manhã de verão.
"Lamento," disse Donovan. "Não há nada que eu possa fazer."
Ela esperou um pouco, como se tentasse entender algo. "Está bem então." Ela abriu caminho para a porta da frente.
Na varanda, ele olhou nos seus olhos preocupados por um momento. "Adeus, Sandia."
"Adeus, Donovan O'Fallon."
Ela deu um passo para trás, deixando a porta fechar em câmara lenta, aparentemente por sua própria vontade, terminando com um eclipse suave de visão.
Donovan olhou para a tinta lascada e ferrugem escamosa onde a sua imagem estava. Uma vaga sensação de perda trouxe algo do fundo da sua mente.
Após um momento, ele começou a descer o passeio.
Uma senhora trabalhava no seu canteiro de flores ao lado.
“Olá,” ele disse enquanto atravessava o quintal cheio de mato em direção a ela.
Ela olhou-o criticamente e olhou para a casa que ele acabara de deixar. "Ora viva."
“Conhece as pessoas que moram aqui?”
"Quer dizer a retardada e o velhote?"
"Não acho que ela seja retardada."
“Oh? Falou com ela?"
“Sim.”
"E não acha que ela tem uns parafusos a menos?"
"Ela tem algum tipo de problema da fala."
“É assim que lhe chamam hoje em dia? O velho ainda está vivo?"
"Sim, ele está bem."
“Ninguém o vê há meses. Julgámos que morrera e que a retardada o enfiara no congelador.” Ela riu como uma hiena.
Outra pessoa riu — um velho que surgiu atrás de uma fileira de azáleas, como uma caixa de surpresas grisalha. Talvez fosse o marido da mulher.
“No congelador!” Zurrava como um idiota.
Talvez alguém devesse enfiar-vos aos dois num zoológico.
Donovan virou-se e foi para o carro. Ligou o motor do seu Buick vermelho e cremebrilhante e puxou o cinto de segurança sob o seu colo, encaixando-o na ranhura. Olhou pelo espelho retrovisor para ver duas meninas aos pulos no passeio. Tinham riscado quadrados tortos no cimento e agora pulavam entusiasmadas e risonhas. À sua frente, um homem enorme e suado, sem camisa e com calções muito apertados, cortava a relva.
Donovan olhou de volta para a casa de Sandia, onde a grama alta se transformava em sementes e as roseiras esguias caíam no chão.
"Caramba," sussurrou e desligou o motor.
Capítulo Três
Período:
