style="font-size:15px;"> – Он преследует нас, – коротко выдохнул сэр Ройн. Помолчал, барабаня пальцами по столу. – Скоро пять лет, как началась эта напасть. И все эти пять лет рыцари Бича Божьего погибают. Один за другим. Погибают от руки этого чудовища.
– Одного-единственного шефанго, как я понимаю?
– Это не шефанго, магистр. Я говорю вам – это Враг.
– Сам Рилдир?
– Ну… кто-то из его прихвостней, – гот слегка смутился. – Он непобедим.
– Непобедимых не бывает.
– Но…
– Послушайте меня, генерал, – отец Бейтир поудобнее устроился на жестком, с высокой спинкой кресле. – Существо, с которым вы имеете дело, мы знаем давно. Это не демон. И уж, конечно, не Враг. Но он очень стар. Вся история рода человеческого – вдумайтесь, сэр Ройн, – короче, чем жизнь вашего противника. Именно поэтому с ним трудно справиться. И трудно его убить. Скажу откровенно, я не думаю, что вы вообще сможете убить его, раз уж не смогли за эти годы.
– Но что же нам делать? – в голосе гота скользнула нотка искренней растерянности. – Лучшие бойцы Ордена, цвет рыцарства…
– У вас есть молодые послушники? – перебил его магистр.
– Что? – сбитый с мысли, генерал удивленно взглянул на собеседника. – А. Ну да, разумеется. У нас все меньше остается опытных воинов. Мальчишек же… – он махнул рукой. – Их скоро некому будет учить.
– Отправьте против шефанго этих мальчиков, – отец Бейтир приподнял руку, предупреждая возражения гота. – Лет двенадцати-четырнадцати, не старше. Я повторяю еще раз: вы не сможете убить его. Но он уйдет. Сам.
– Я не понимаю…
– И не поймете, – проговорил магистр, поднимаясь. – Он не убивает детей.
Трясясь в карете по вымощенной камнем дороге, отец Бейтир откинулся на мягкую спинку сиденья и прикрыл глаза.
Отдыхая?
Вспоминая?
Снова и снова прокручивая в памяти, нет, не разговор – беседа с генералом «Бичей» была совершенно не интересна пожилому монаху.
Ощущения.
В великой самонадеянности своей рыцари и не подумали пригласить к себе кого-нибудь званием пониже.
«А кроме меня, пожалуй, никто и не почувствовал бы…» – чуть грустно усмехнулся отец Бейтир.
Курия ордена Бича Божьего была насквозь пропитана Мраком. Не сквозняки виной тому, что старые кости магистра стыли в объятиях каменной цитадели. Хотя сначала ошибся даже он, списав леденящий ветер на небрежность строителей и непривычный климат.
Не сквозняки.
Только Мрак, или Тьма, так называют это эльфы, дышит таким мертвым холодом и… смертью.
Магистр сидел расслабившись, словно дремал, и лицо его было спокойным и мягким. Как всегда. А в сердце росла, клубилась, колола острыми иглами тревога. Не тревога даже —смертельный ужас. Враг человеческий проник в самое сердце одного
