scherzte ich. Mir fiel dabei auf, dass die Einheimische wohlgeformte Hände hatte. Selbst der leichte Schmutz daran ließ diesen Eindruck nicht schwinden.
Der Verkäufer war für einen Moment erstarrt, lachte dann schallend und der Übertölpelten fiel glatt der Mund herunter.
„So etwas erlebt man selten! Das verschlägt selbst einer Hexe die Sprache“, genoss der Händler den Augenblick. Die anderen Menschen blickten inzwischen neugierig zu uns herüber. Zu gern hätten sie gewusst, was da vor sich ging.
Die Schöne lief puterrot an, vermochte kein Wort hervorzubringen und sah mich verschämt an. Damit hatte das feenhafte Ding sicher nicht gerechnet. Sie wirkte von einer auf die andere Sekunde verwandelt, so als entfaltete der Reif tatsächlich eine magische Wirkung. Himmelten mich ihre Augen an?
Ehe sie jedoch etwas hervorbrachte und den Spaß zerstörte, wandte ich mich gutgelaunt ab und ging zu den Pferdewagen. Autos gab es hier offenbar noch nicht.
Die Abwechslung war lustig gewesen. Die Kleine hatte nun sicher wochenlang etwas zu erzählen. Wann erlebte es hier ein junges Mädchen schon, dass ein Zug aus New York hielt, ein reicher junger Mann ausstieg und ihr sofort einen goldenen Reif schenkte.
Ein bärtiger alter Kutscher, der an der Station seine Fahrdienste anbot, nahm mich mit seinem Pferdewagen mit. Wir holperten durch die hügelige Einöde. Der Mann schwätzte mich förmlich mit Märchen zu und glaubte offenbar, dies gehöre zu seinem Dienst.
So erfuhr ich, dass mein Uropa so etwas wie der örtliche Schamane war und angeblich mit den hiesigen Geistern sprach. Ich erklärte dem Tropf, dass es wissenschaftlich solche nicht gäbe, worauf er ungläubig schaute.
„Ihr Großstädter seid einfach dumm“, verdrehte er seinen riesigen Kopf schüttelnd die Wahrheit. Ich sah ein, dass ihm nicht zu helfen war, da er meine Einwendungen nur als jugendliche Unreife wertete. Zur Krönung erzählte er mir noch mehr Schauergeschichten und gut gemeinte Warnungen, um mich endgültig von seinem Wahn zu überzeugen. Er wäre ein guter Patient für den Tunichtgut, der es auf meine Mutter und unser Geld abgesehen hatte. Mein beharrliches Schweigen interpretierte der Märchenerzähler als Einsicht in seine Weisheit. Innerlich lachte ich jedoch über seine Weltsicht, die kurz hinter der Stadtgrenze von Deadwood endete.
„Ich schwöre es bei meiner Mutter“, hob der Fuhrmann groß an und strich mit einer Hand durch seinen langen Bart, „bis vor Kurzem haben hier sogar Vampire und Werwölfe ihr Unwesen getrieben. Das war eine Plage. Alte Indianerflüche sollen der Grund gewesen sein. Man traute sich gar nicht in den Wald hinein.“
Der ausschweifende Erzähler bekreuzigte sich mehrfach und sah sich zur Verdeutlichung der realen Gefahr furchtsam um, so als käme jeden Moment ein Werwolf aus dem Gebüsch gesprungen. Zur Vorsicht spuckte er auch noch zur Seite und rieb an dem Bund Knoblauchzehen, das er an den Kutschbock gebunden hatte.
Wo war ich nur gelandet? Zwar galt der wilde Westen allgemein als rückständig und seine Bewohner als besonders abergläubisches Volk, aber die Leute aus Deadwood übertrafen anscheinend alle. Ich war im finsteren Mittelalter gelandet.
Nach etwa zwei Stunden setzte der Mann mich an einem Trampelpfad ab. Mir taten schon die Ohren weh und mein Kopf summte von dem vielen Geschwätz. Den restlichen Weg bis zur Hütte meines Urgroßvaters musste ich nun zu Fuß gehen. Das Fuhrwerk kam durch das dichte Gehölz und den aufgeweichten Boden nicht durch. Jetzt verging mir das Lachen. Durch einen dunklen Tannenwald führten mich die Schritt. Der Winter streckte bereits seine eisigen Fühler aus. Die bemoosten Laubbäume verloren ihre Blätter. Die Black Hills erschienen mir als ein schauerlicher Ort, dessen Trübseligkeit sich mit jeder Stunde verstärkte.
Zu allem Unglück regnete es noch, sodass selbst meine Unterhose pitschnass wurde. Irgendwelche Vögel kreischten. Sie wollten vor mir oder vor etwas anderem warnen. Zwar hatte ich keine Angst vor Geistern, aber viele andere Kreaturen waren hier gefährlich genug. Im Wald heulten entfernt wilde Wölfe.
Ich umklammerte zur Sicherheit einen kräftigen Wanderstock. Der Fuhrmann hatte mir geraten, diesen stets bei mir zu tragen. Sollte ich Wölfe sehen, müsste ich möglichst schnell auf einen Baum klettern. Falls dagegen ein Bär auftauchte, sollte ich tun, als wäre ich aus Stein und bloß nicht auf einen Baum klettern oder weglaufen. Was tat man jedoch, wenn man auf beides traf? Angstvoll sah ich mich immer wieder um. Hinter jedem Strauch befürchtete ich ein Raubtier. Scheinbar hatten seine Werwolf- und Vampirmärchen meine Angst beflügelt. Das ärgerte mich. Hoffentlich besaß mein Urgroßvater eine Flinte. Ich bereute, keine Revolver auf die Reise mitgenommen zu haben.
An diesem Ort konnte man froh sein, wenn man überhaupt überlebte. Wie hatte es mein Urgroßvater nur geschafft, hundert Jahre alt zu werden? Er hatte die Indianerkriege somit noch selbst miterlebt. Wer hier blieb und in keine Großstadt zog, musste sehr dumm sein.
Mit einem Kopf voll mürrischer Gedanken und dem schweren, inzwischen vom Nieselregen durchnässten Beutel auf dem Rücken stapfte ich über den matschigen Boden des Trampelpfades. Trotz des dicken Fellfutters der Stiefel waren meine verwöhnten Füße inzwischen eiskalt. Solche Probleme kannte ich sonst nicht.
Wie schön wäre es doch jetzt bei uns zu Hause am oder auf dem warmen Ofen gewesen und ein wenig mit Grace zu plaudern. Der stand im Wohnzimmer und war so breit, dass man sogar auf ihm schlafen konnte. Oft hatte ich dort im Winter Schach gegen mich selbst gespielt. Vielleicht hätte ich inzwischen ohne diese Reise sogar schon den Charakter meiner Allervollkommensten errechnet. Die Gedanken an meine große Liebe wärmten mein Herz und ein sehnsuchtsvolles Lächeln überzog mein fröstelndes Gesicht. Ich klammerte mich an die die wundervolle Vorstellung. Die dabei in mir aufsteigenden Bilder von Grace irritierten mich. Sie war doch nur ein gewöhnlicher Mensch und meiner großen Liebe nicht ebenbürtig, dachte ich verächtlich und verscheuchte ihr Porträt wieder aus meinem Kopf.
Immer diese Hexen
Der Schamanenopa
In der Ferne tauchte endlich eine schäbige Hütte auf. Das musste sie der Beschreibung nach sein. Rauch kam aus dem schiefen Schornstein und kämpfte mit dem Regen um seinen Aufstieg. Der graue Dunst verlor. Grünes Moos überzog die Holzbalken, welche vom hohen Alter dieser bescheidenen Unterkunft erzählten. Vielleicht hatte mein Urgroßvater sie in seiner Jugend erbaut. Sicher war sein langer grauer Bart auch schon voller Moos. Ob er noch Zähne hatte? Würde ich ihn verstehen? Womöglich sprach er sogar einen indianischen Dialekt. Inzwischen wusste ich, dass er ein Halbindianer sein. War das der Grund, warum man nie über ihn erzählt hatte.
Unverständlicher Gesang und mystische Trommelklänge drangen aus dem Inneren der heruntergekommenen Kate. Das sollte eine Kur sein?
Dafür würde der Quacksalber, der Mama verführt hatte, büßen! Nochmals gelobte ich Rache und vergoss fast einige Tränen der Verzweiflung. Als junger Mann verbot ich mir jedoch, dieses mädchenhafte Gejammer. Ein paar braune Büffel standen kauend hinter einer Umzäunung und sahen mich missmutig an.
Vor der Behausung reckten einige kahle Sträucher ihre Äste in den Himmel. Sie ächzten unter dem Gewicht von indianischen Schamanengegenständen wie Schlangenhäuten, Perlen, Muscheln, Holzfiguren, Tierschädeln, Knochen und fratzenhaften Masken. Manches war direkt auf die Zweige gespießt, anderes baumelte an Kordeln wie Galgenmännchen. Der gute Mann sah sicher überall Geister. Oje, oje … Wieviel Steinzeit erwartete mich? Wie würde er reagieren, wenn er auf mich, einen
