молнию. Листок зловеще выглянул из кармана. Я развернула его.
Это он. Лукас.
Я убежала из магазина, не сказав ни слова. Пульсация в мой голове достигла предела. Голову разрывало изнутри.
Дождь прекратился, город окутал густой туман.
Туман на улице, туман в голове. Здания появлялись резко, будто наезжали на меня, и тут же пропадали во мгле. Я схожу с ума? Или еще сплю?
Это ведь из-за меня! Он сошел с ума из-за меня!
Безумие заразительно.
Может, это просто видения?
Но в глубине души, я чувствовала, что это была я. Это сделала я! Нечто во мне свело этих людей с ума.
Я споткнулась о клумбу и чуть не упала.
Что я такое? Что со мной стало?
Из тумана под неестественным углом выплыл готический фасад музея, из-под арки вылетели грачи. Или совы?
У меня двоилось в глазах.
Из парка, в белесой пелене, появлялись статуи – медные головы младенцев с пустыми глазницами.
Почему кто-то решил, что это мило? Это ужасно! Ужасно! Почему они смотрят на меня?
Что им всем надо?
В бреду я добралась до квартиры. Мне нужно было лишь одно.
Среди грязной одежды на полу я нашла вязаную кофту и достала из кармана помятую визитку.
Генри Купер.
Специальный корреспондент New-York Times.
+1 347 321 40 52.
Я набрала номер. Без ответа. Набрала еще раз. Теперь мне не до церемоний.
Хриплый голос отозвался:
– Генри Купер, слушаю вас.
Я откашлялась:
– Здравствуйте, это Леола Джонсон, пассаж…
– Ааа! Чудом выжившая из Миннесоты? Добрый день! Рад вас слышать. Вы передумали?
Это не радость! Ты злорадствуешь!
– Я… может быть, да. Вы не могли бы…
Руки дрожали, я едва могла дышала.
– Объясните, пожалуйста, почему вы тогда сказали, что…
– В той катастрофе не выжил никто?
– Да.
– Вы пробыли в воде больше получаса, и вас откачали. Это уже нонсенс. У вас ни одного перелома, ни царапины. Технически вы пережили клиническую смерть, а по времени и биологическую, но, как мы оба знаем, ваш мозг вполне себе функционирует.
С этим я бы поспорила…
– Так вас это интересовало? Что со мной было?
– И это тоже. Публика любит рассказы о чудесном воскрешении.
– Боюсь, речь здесь идет не о чуде.
Я отключила телефон и схватилась за лицо, сотрясаясь от рыданий.
Я не вижу просвета в этой истории. Что бы ни происходило – причина я. Я ошибка… Я не должна быть тут.
Что я такое?
Марево застилало мысли. Мозг говорил одно, чувства другое. Я устала от этой борьбы.
Мне хотелось вырвать из груди это нечто, этого зверя, не дающего мне покоя, порождающего только боль. Зверя, уснувшего от собственной
