говорилось о том, что она одна из лучших учениц города, что было большой редкостью для детдома.
– Лиза Милсон жива? – спросил Фред невпопад у гида, прервав ее речь уже о следующем стенде. Мама шикнула на него. – Мне интересно, как сложилась ее жизнь.
– О, нет, молодой человек. Увы, нет. Лиза умерла от страшной лихорадки, в девять лет.
Женщины повздыхали, да продолжили экскурсию, а Фредерик только внешне был с ними, но мыслями уже подтверждал свои догадки.
Вечером они вернулись домой. Отец смотрел телевизор, и мать с сыном не стали тревожить его. Ни к чему. Вместо этого Фред отправился к себе в комнату, чтобы выйти в интернет с ноутбука. Он отыскал информацию о Лизе Милсон, наткнулся на общее фото ее одноклассников. В этот момент в комнату заглянула Кристин, принесла сыну конфет и молока. Она мельком глянула в монитор и удивленно воскликнула:
– О, это же Милта Рикман!
Фредерик, не успевший прикрыть ноут, заинтересованно обернулся.
– Ты с ней знакома? Кто она?
– Милта, работает в магазине через дорогу. Раньше жила у нас по соседству, мы общались. Не знала, что она детдомовская.
– Спасибо, мам, – прервал он ее, принимая угощения. – Прости, мне некогда.
Кристин покорно вышла из комнаты.
Фредерик зажмурился, прогоняя жалостливые мысли. Он безумно хотел все рассказать маме, прижаться к ее груди, как в детстве, и получить от нее мощную защиту и пару нужных советов. Сколько раз Фред растерянно вопрошал, а правильно ли он поступает, туда ли идет за правдой! И он почти сделал это, но старый лис Джефф или, иначе, Джо сказал мудрую вещь: храни в тайне, насколько это возможно, правда убьет их. Вот Фредерик и хранил, топча собственные страхи и чувства. Он понимал, что даже если просто позволить маме обнять его, парень сорвется, разболтает разом все, что накопилось.
Вот какая сила СЛОВА. Словом можно ранить, разочаровать, обидеть. Точно также можно исцелить, спасти от беды, подарить надежду, вернуть к жизни. Слово губительно, и слово необходимо. Поэтому молчание порой оберегает лучше, чем слово.
***
К обеду Фредерик добрался до Милты. Она работала в маленьком киоске. Недурна собой, но в каком-то плотном платке на голове, что ее старило. Видно было по глазам женщины, что пережила она немало плохого.
– Что вы помните о детдоме, миссис Рикман? – с ходу спросил Фред, пристраиваясь у прилавка и показывая ей распечатанную фотографию – тот самый снимок класса Милты. Покупателей в киоске, к счастью, не было. – Я журналист, Фредерик, сын вашей давней знакомой, миссис Лоуэнс.
– Ох, – выдохнула Милта. – И зачем вам такие древности? – она явно была удивлена вопросу.
– Пятнадцать лет детскому дому нынче, хочется узнать, как все начиналось.
– Все было хорошо, пока его не закрыли и нас не увезли в соседний город.
– Почему же
