В смысле, что и как делать надо. Работал где-то?
– Ну… – я делаю паузу, что сказать-то ему… откуда-откуда… – Читал… Интересовался вопросом.
– А Алика откуда знаешь?
– А я Алика не знаю, – пожимаю я плечами.
– Как так? – хмурит он брови. – Ты ж к нему Каху привёл.
– Альберта, – напористо говорит Киргиз. – Чё не знаешь что ли?
– А… не сообразил просто… Ну мне сказал один чел, который ходит в бар к нему, типа попробуй там.
– Чел?
– Клиент его.
Оба они пристально смотрят на меня, но больше ничего не говорю.
– А про казино ты ничего не читал? – спрашивает Цвет.
– Ну, так… кое-что. В принципе представляю.
– Понятно, – говорит он.
Теперь и мне более-менее понятно. Хочешь катран открыть?
– Посмотрим, как у тебя со ставками дело пойдёт. Если что, дёрну тебя. Может, спрошу чего. А может и нет. Это всё. Киргиз, погнали.
Так и есть, хочешь.
Они встают и Киргиз на ходу запихивает в рот последний кусок мяса. Я оборачиваюсь и смотрю им вслед. Цвет идёт широко расставив плечи. «Человек шагает, как хозяин необъятной Родины своей». Настоящий барин и господин…
Жрать охота, но с его руки мне есть как-то не пристало. Поэтому я тоже поднимаюсь из-за стола и выйдя из ресторана, иду на остановку. Доезжаю на автобусе до «Мужской одежды» и по пути к дому захожу в гастроном на проспекте Ленина, тот, что со временем получит в народе название «Белая лошадь».
Покупаю кефир, котлеты, сделанные как бы из мяса, но в основном из хлеба, сушки и макароны. А ещё пакет зелёных кофе-зёрен. Бинго! Откуда и какой сорт неизвестно. Но, как говорится, не до жиру. Надо теперь кофемолку раздобыть. Интересно, электрические уже существуют?
С этими трофеями иду домой и по-быстрому сочиняю обед. Вернее, делаю его разнообразнее, потому что в холодильнике имеется сваренный мамой борщ. Отца дома нет. Он, как и говорил, отправился сегодня в училище. По идее, он ещё на больничном, но решил уже начинать потихоньку входить в процесс, чтобы не срывать учебные планы.
Только я сажусь за стол, раздаётся звонок. Это Большак. Интересуется, как мои делишки и предлагает вечерком встретиться. Хочет со мной поговорить. Ну что же, давай поговорим, Юрий Платоныч.
Вскоре приходит отец. Бледный, как полотно, но несгибаемый.
– Ничего-ничего, – говорит он, – мы пскопские, мы прорвёмся.
Я подогреваю ему его диетическую еду и он идёт обедать или ужинать. Уже и не поймёшь.
– Егорка, я поговорил с Виталием Тимуровичем Скачковым, он рукопашку ведёт. Так вот, он сказал, в училище не разрешат. Но он в спортивной школе ведёт секцию самбо. Говорит, примет тебя, если ты не мешок, конечно. Но ты вроде не мешок.
– Блин, пап! Ну это не то! Это же спортивное самбо, а мне боевое надо.
– Зачем тебе боевое-то? Ты в морскую пехоту собрался что ли? Ну там и научат, если что.
– Я
