ее избежал.
– Он был «закрыт», – сказал я. – Я, честно, не ожидал, что он настолько силен. Пожилой человек. И кровь – необычная очень.
– Опишите.
Голос государя императора дрогнул.
– Пустота. Может быть, ложная пустота. Но вместе с тем – страшная. Воронка с редкими жилками настоящей крови. Не знаю, как еще сказать.
– Достаточно.
Государь император прикрыл глаза ладонью.
Над его плечом вытаращился пристав, зашевелил усами, как таракан.
– Хронология такая, – оторвавшись от бумаг, произнес Сагадеев. – Первый случай – Штольцы. Полгода назад.
– Как, они тоже? – ужаснулся дядя.
– Меровио Штольц. Вы разве не знали?
– Нет, знал, я знал Меровио, – горячо заговорил дядя, – такой седой, похожий на коршуна старик. Я даже был на его похоронах! Но чтобы думать, что его убили? Мне сказали – приступ. И дочь его…
– Это мы распорядились скрыть истинные причины смерти, – сказал государь император, отнимая ладонь. Голубые глаза его потемнели. – Иначе было нельзя.
– Кто убийца? – спросил я Сагадеева.
– Подозреваем его секретаря, Тимофея Громатова. Меровио Штольц был буквально изрезан в своем доме ножом для перлюстрации писем. Чужаков никто не видел. Ни прислуга, ни семья. Так что, скорее всего, Громатов.
– Он был как Лобацкий?
– Подозреваем, что да. Спустя день его труп был найден в нумере постоялого двора на пути к Брокбарду.
– Нитевода вызывали?
– Нет, тогда нет, – вздохнул обер-полицмейстер. – Полагали, Громатов убил Штольца во время ссоры, потом сбежал, потом от раскаяния покончил с собой.
– Покончил?
– Да, однозначное самоубийство. Тем же ножом. Поэтому и не придали особого значения. Даже когда случилось второе убийство…
– Иващин, – сказал я.
– Да, – прищурился Сагадеев, – Федор Иващин. Три с половиной месяца тому…
– У нас служил его племянник. Знаю от него. Потом – газеты…
Обер-полицмейстер сморщился.
– Да уж, порастрепали. Клуб любителей опиума распахнул двери смерти! Иващин убит! Жуткая смерть в халате!
– Я видел дагерротипную табличку, – у государя императора слабо дрогнули углы рта, – там все в крови, такое все черное…
– Да, – кивнул Сагадеев, – крови было действительно много. Работали с размахом, топором. И как назло в соседнем кабинете курил кальян некий журналист С.
Выдохнув, он растрепал на макушке редкие волосы.
– Кто убийца? – спросил я.
– Клуб – место популярное. Кто-то приходит, кто-то уходит. Дым, полутьма. Приватные кабинеты. А журналист полицию лишь во вторую очередь оповестил. Не нашли.
– Третий – Поляков-Имре?
– Увы. Тенденцию, общую тенденцию, мы заметили только с его смертью.
– Кровь, – прошептал государь император, – всюду кровь…
