видеть след помады на сигарете, и торжествующе, победно улыбаться в неопознанное лицо сигаретных предсказателей, злобные угрозы которых не исполнились, и ты еще жива! – Вика довольна. Ее занимает неловкая ситуация, в которую она поставила партнера. И она продолжает.
– Блеснуть белизной зубов и состроить рожу в сторону судьбы, глядящей на тебя в зеркало твоим же отражением, которой недосуг было превратить твою кожу на лице в апельсиновую корку и оставить на ней следы от лапок каких-то гусей.
Партнер парирует.
– Румянец на лице есть! Задора… – нет! Тебе некуда идти этим вечером, собственно как и предыдущим, и тем, что был до него… Никто в этом не виноват – так сложилось!
Ей кажется, что в его голосе проскользнул ядовитый сарказм? Мог бы быть и повежливее.
Вика делает паузу.
В тексте паузы нет, и главный герой напрягается. Так ему и надо. Здесь ее игра, ее территория, мог бы догадаться.
Закусив губу вместе с чувством обиды на несовершенство мира, на свой возраст, ощущая себя мифологической рыбой, выброшенной на берег вместе с амфорой, на которой она нарисована, обреченно Вика на самом деле мало что может с этим сделать. Но она может сделать паузу.
Она всегда старалась избегать пустой экзальтации.
…Можешь сделать шаг в сторону балкона, рвануть балконную дверь, и почувствовать во рту… кусок занавески, влепившейся в твое лицо.
Вдохнуть прохладный осенний ветер, сделать шаг в «другое», в неизвестность и… очень вовремя вспомнить, что ты живешь на первом этаже.
Тебя не оставляет одна мысль. Теперь, когда пройденные «рубиконы» твоей жизни кажутся не более чем трещинами и ямами в асфальте, ты могла бы дерзнуть и вытащить эту свою, то ли мечту, то ли фантазию на свет. Но, ты не любишь материализовывать свои мечты – это их обесценивает, по твоему мнению.
Годы прошли, страсти уже подостыли, но есть самое главное – есть причина, ради чего тебе стоит это сделать, – обида.
Но и она трансформировалась – осталось лишь ностальгически, впрочем, сохраняемое тобой все это время, чувство досады.
Ты открываешь ларчик, где у тебя хранятся бесценные воспоминания – твои драгоценности, и все их детали обрушиваются на тебя с болезненной четкостью и ясностью. Ты увлеченно воссоздаешь реальность, словно входишь в вихревой поток, вначале осторожно, а вскоре уже он закручивает тебя так, что уже и не важны первопричины.
Объект твоих неудовлетворенных страстей вычисляется с помощью компьютера не так быстро, как тебе бы хотелось.
И вот ты, наконец, видишь на экране монитора его немного… повзрослевшее лицо, со слегка расплывшимися контурами, правда, при этом слышишь тот же голос, что и раньше, тот который… вызывает теперь в тебе досаду…
Ты не отрываешься от монитора всю ночь, веря и не веря своим глазам, то и дело нажимая «повтор» уже негнущимися пальцами, и ты ничего не хочешь анализировать – меньше всего свою реакцию, похожую на истерику: то смех, то слезы.
Ты
