align="center">«Кто писал, уповая на Бога…»
Юным поэтам Николаю Майорову
и Борису Смоленскому, павшим в
годы Великой Отечественной войны,
посвящается это стихотворение…
Кто писал, уповая на Бога
О любви в мраке сталинских лет —
Вот кто вымостил слову дорогу…
Вот в ком выращен жизнью поэт!
Мы ж сейчас имя Божие зная,
Обеднели в любви, оскудели…
Неужели и впрямь, в самом деле,
Нужно выстрадать, взмылить, взалкать,
Чтоб любимой одной лишь строкою
Про Вселенную всю рассказать…
«…я почти подорожником стал…»
…я почти подорожником стал
И бродяжу по лету с котомкой.
Пыль пускаю лесам и лугам
Я в глаза стихотворной тесёмкой.
Вышиваю налево-направо
Рушники гладью собственных строк,
Каждый стих мой – ручная работа,
И прошит суровьём каждый слог.
Я почти подорожником стал.
Меня к ранам прикладывать стали.
Я стихами лечу вашу боль —
И рубцовлю на сердце печали.
Поэту
Его при жизни не услышат,
Его при жизни не поймут.
Он нерожденным поколеньям
Доверит этот тяжкий труд.
Тем, кто с бесстрастием коснется
Его исписанных страниц,
В ком во единое сольются
И «вверх», и «вбок»,
и «вширь», и «вниз».
Кто не потащит на себя
Строку в угоду своей страсти,
Кто будет истинно прекрасен,
Надеясь, веря и любя.
«…я стихами прощаюсь…»
…я стихами прощаюсь
и с жизнью и с вами.
Всё раздам до последнего слова.
И пролягут стихи сквозь
столетья путями,
И войдут в поколения новых.
По проложенным словом
дорогам любви
Отмостились побуквенно мною
Ваши песни, распетые в ночи и дни,
Те, что высеклись жизнью простою.
Осенний погост
Надеждой смерть преодолима
Как часто я с глубокой думой
Вокруг могил один брожу…
Над старым кладбищем осенняя печаль.
На старом кладбище – октябрь сметает листья.
Закатным цветом выкрашена даль,
Кресты – темны, надгробия – тенисты.
Смиренна осень. Вечер. Тишина.
Листы озябли и к могилам жмутся;
Не погостить – навечно остаются
Когда-нибудь пришедшие сюда.
Не возвращается никто и никогда,
Покой – прекрасен, вечность – безмятежна,
Своим бессилием над силой смерть сильна,
Но также
