на нет, и в этом действе,
Свечей, ножей и черепов,
Похоронить, изжить в злодействе
Святую правь священных слов.
Не парадокс ли, что ловушка
(кроваво-мышечный фантом),
Уничтожает наши души
Из года в год жующим ртом?
В несостоятельности плоти,
В неотвратимости пути,
Мы опускаемся на взлёте,
Срывая крылья… Впереди -
Обман, верстающийся в купе
С астрономическим числом,
И раб, послушествуя тупо,
Вновь уживается со злом.
Не парадокс ли, утверждаться
Вне правых вед и лёгких тел,
С Землёй-кормилицей не знаться,
Настроив ум на не удел,
И всё желать обогащенья,
Обогащению молясь
До слепоты, до извращенья,
С башкой влезая в эту грязь?
Чего хотим мы этим бунтом?
Но прост ответ и что таить:
Мы выбираем смерть, как будто
Иному выходу не быть.
В ОТСТРАНЁННОМ ОЖИДАНЬЕ
Ах, если б мог я знать, что мучает меня
И не даёт уснуть безлунными ночами,
Когда на боль ни что не отвечает
И я плыву сквозь тьму рассеянного сна!..
Так что же эту боль понять мне не даёт,
Как будто новый круг я начал вхолостую,
Инертно, про себя, поставив запятую?..
А под ногами – лёд, холодный, синий лёд.
Пресна мне эта жизнь под сладким порошком,
Где пойманный народ задействован в массовке,
Где приторно манят дешёвые уловки
Богатых рыбаков… И мчатся на прикорм
Голодные мальки… Как тошно среди них
Обманутым считать себя!.. Чего же ради
Я буду рвать кошель за бедные оладьи,
Что странный лаборант в съестное превратил?
Ах, если б мог я знать примерный эпилог
Сценарию зимы, где мгла, по сути – прима?
И хочется сказать, да всё куда-то мимо…
И вязок и не смел немелодичный слог.
Всё жду в пурге: авось, придёт, не опоздав
Последний мой трамвай, что вынырнет бесстрашно
Из-за угла дворца с тяжёлым нервным кашлем
И увезёт меня в святое Никогда…
ИЗ ПИТЕРСКОЙ ТЕТРАДИ
Ищу, не чуда ли в балтийских сквозняках,
Где коридоры не теснят клаустрофоба?
Спешу в места, где так привыкли извлекать
Себя из прошлого знакомые особы.
Ищу занятия не свойственные мне:
Не развлечения, а вроде созерцанья… -
Сродни Антаресу, что в утренней Неве
Из не проявленного льёт своё мерцанье…
………………………………
