style="font-size:15px;"> – Будем ломать? – спросил один из саперов.
– Нет смысла, там труха. Он, видимо, сунул внутрь гранату. А вот и чека, – сказал Сергий, подбирая с пола небольшое колечко. – Старый способ!
Подойдя висевшему на крючке подряснику, Сергий зачем-то тщательно его обнюхал.
– Он самый, пахнет ладаном и подземельем, – объяснил он Афинаиде. – У меня нюх в таких случаях как у собаки. Итак, ваш авва переоделся в штатское и куда-то рванул на той же машине, на которой приехал, это по следам видно.
Между тем в трапезной уже шел допрос насельниц: когда Афинаида с Сергием вошли туда, они увидели седого синтагматарха астиномии, сидящего за длинным столом, и бледных Евфимию с Елизаветой. Те успели немного успокоиться, но всё равно смотреть на них было жалко.
– Да, такси, – рассказывала Евфимия. – Приехал, забежал к себе, а потом там как грохнет!! Мы испугались, а он вышел в пиджаке, сказал: «Молитесь, нас постигли бедствия!» И ушел, скрылся.
– Что при нем было? – поинтересовался астином.
– Сумка была, кажется…
– Нет, портфель – уточнила Елизавета. – Черный такой… А вы правда из астиномии?
– Здесь кто-нибудь еще может быть? – тихо спросил Сергий у Афинаиды.
– Да, здесь живет старец Всебед. Он из Московии, ему коммунисты ноги переломали, он не ходит.
Когда астиномы вошли в келью старца, тот сидел на кровати. На пришельцев он посмотрел сурово, насупив мохнатые брови. Борода старца спускались по груди седыми волнами, на нем был истрепанный серый подрясник. Афинаида поздоровалась и подошла под благословение. Всебед не очень охотно, косясь на гостей, перекрестил ее, коснулся жилистой рукой склоненной головы.
– Здравствуйте! – сказал высокий молодой комит, присоединившийся к отряду перед воротами. – Моя фамилия Волюмандис, я региональный астином. Могу я взглянуть на ваши документы?
«Вот уж едва ли у него есть какие-то документы!» – подумала Афинаида. Но старец, молча порывшись в изголовье кровати, извлек на свет Божий истрепанный паспорт.
– Так, Горан Милошевич, Приштина, провинция Сербия… – Волюмандис пролистал документ. – Это ваш паспорт?
– Мой, – наконец, подал голос Всебед.
– Если так, то он давно просрочен. – Комит помахал в воздухе книжицей, где была вклеена фотография совсем молодого человека. – К тому же вас здесь считают беженцем из Московии, если не ошибаюсь?
В этот момент Сергий обратился ко Всебеду на незнакомом Афинаиде языке. Старец ответил что-то – кажется, невпопад, и на его непроницаемом морщинистом лице на секунду отобразилась растерянность.
– Полагаю, вам придется проехать с нами для выяснения личности, – заявил Сергий, бросив взгляд на комита. – Собирайтесь!
Когда
