четыре пули и, двумя выстрелами в шею, навечно усыпляю. Град прекратился – на них снизошло озарение, что ни живым, ни мёртвым меня не взять… Но я лежу, приготовившись дальше стрелять. Они молчат, фургон на месте стоит, и тот, что начал отвлекающий огонь убирает свой ствол; ныряет вглубь тени, спрятавшись за колёсами машины.
Я лежу и думаю: «Что же дальше будет»? Но фургон покатился вперёд, а в нашу сторону полетели пули, нацеленные на низ машины. Я мигом ныряю в салон. Оказавшись на пассажирском сиденье, мельком выглядываю: за двумя открытыми дверями, положив дула винтовок сверху, следуют люди. Они стреляют прицельно, но не по нам, а по машине. И бьют ей в брюхо, загоняют пули в зад, как будто хочется им в бак попасть…
Раз уж выдал себя, то почему не стрелять? Не время экономить патроны! Ноги, ноги! Где ваши ноги!? Я вижу лишь подошвы, но не вижу пяток! Ну и ладно, тогда начинаю считать… Приоткрываю дверцу и готовлюсь бежать. Но, всё же, я не безумец, и у них там не пулемёты, а обычная винтовка, – «М4 Кольт». Я слышу знакомые щелчки, снижение темпа и считаю: «Три, два, раз – пусто. Перезаряжаю»!
Я бросаюсь к тому, что слева от меня. Другому, у водительской двери, посылаю три пули, чтобы темп стрельбы задержать и уговорить не высовываться, но, как только до одного стало рукой подать, я прыгаю, и в полёте, начинаю стрелять. Делаю в грудь, наверно, раз пять, но тот, лишь повалившись, оклемавшись от шока, поднимает ствол опять… Я не должен молчать – посылаю пули в голову.
Но второй не стал меня ждать. Поняв, что он теперь один, стреляет вглубь салона, мечтая от себя отогнать, и следом – прыгает на сиденье в надежде удрать. Машина не задела, но я бросаюсь следом, посылая вдогонку пули в область водительского места. У меня осталось пуль шесть, и я хочу их все в «лобовуху» послать, представляя его голову. И уже тянусь левой рукой до второго, как машина поехала косо, и с грохотом врезалась в стену.
Я меняю пистолеты, целюсь в водительское место, и готов было пули выпускать, но с другой стороны слышится шум, – решил через пассажирское кресло удрать. Оббегаю спереди машину, готовлюсь встретиться опять, но вижу отдаляющуюся спину… Чёрт, не могу же я стрелять!? В спину, может, и не выстрелю, а вот с ног, пробив бедро, ничего не стоит снять. Но, подлец, мне с разворота отвечает…
Мы синхронно спускаем крючок и… Я первым попадаю обидчику в грудь.
Неистово кричу, приближаясь к нему:
– ЛЕЖАТЬ! – выбиваю пистолет из руки.
Срываю маску, и вижу старую картину: «Чёрная Колибри» на правой стороне шее.
Но выше – взрослое лицо белого парня с типично-европейской внешностью: короткими светлыми бровями, и серыми глазами, которыми таращится на меня, с ненавистью. Рот окровавленный, пробитая шея, – пуля попала в гортань. Но по униформе… что я скажу? Да это тот же «SWAT», с которым я знаком не понаслышке, но липучки чисты и без нашивок! А на груди бронежилет.
– На кого работаешь??? – кричу я, угрожая пистолетом. – Ну!?– но тот начинает
