ли милует родина, то ли казнит,Может, слышит твой голос, а может, глухая.
Снег пушистый летит, колокольчик звенит,
В благодарной душе никогда не смолкая.
И струится, и манит неведомый свет
Над замученным пахарем, бывшею пашней,
Над деревней, которой давно уже нет,
Над холодной рекою, над жизнью пропавшей,
Снег летит – над шинелью, висящей в сенях,
Над склоненным над книгою мальчиком рыжим,
Над боярыней, полулежащей в санях,
И над раненым Пушкиным, снег обагрившим.
Снег летит – продолжается время любви,
Ночь несет и качает нас в черной утробе.
Словно нежные губы – губами лови
Эти быстрые, эти пугливые хлопья.
Ничего не просить, никого не винить.
Снег летит над Россией – огромен, игольчат.
Через версты разлуки протянута нить,
Тает в горле комок, и звенит колокольчик.
3.08.2017
«Идешь, подбирая слова…»
Идешь, подбирая слова,
Как чьи-то упавшие деньги.
Есть легкий налет воровства
В поэзии, что-то от Стеньки
В дыхании ямбов косых,
В коротких ударах хореев,
И что-то от драки – под дых
Получишь, сползешь к батарее,
Увидишь, глаза разлепив:
Цветок на окошке оранжев,
И тоненькой радостью – жив! —
Сочится из щелки мотив,
Нахальный, не слыханный раньше.
10.06.2018
«Какая длинная строка…»
Какая длинная строка
Между Москвой и Петербургом,
Горбатый остов старика
Бредет по лужам и окуркам,
Ночной стрекочущий вагон
Захлебывается стихами,
Лишь на цезуре в Бологом
Едва переводя дыханье.
Качаешься под простыней
В утробе стиснутой, купейной,
Выходишь – будто в мир иной
Рождаешься, но постепенно
Глаза, ослепшие слегка,
Привыкнут к свету и заметят
Плечо того же старика
И капельки на трафарете.
29–30.05.2018
В метро
Мельканье дырявых коленей,
Тележек, узбекская речь.
Вот женщина полувоенный
Зачем-то напялила френч.
Рюкзак с обезьянкою, стрижка
У парня, как жизнь, коротка,
И девушка мертвую книжку
Сжимает в цветных коготках.
Качнутся, прижатые туго,
И вдруг – воробьями с куста
Сорвутся – и больше друг друга
Не встретят. Нигде. Никогда.
31.05.2018
«Пристанционные строения…»
Пристанционные строения,
Столбы в чешуйках объявлений —
Приют непризнанного гения,
Несбывшейся мечты и лени.
Здесь что-то, кажется, посеяно,
Да только никогда не полото,
И пьяная слеза Есенина,
И лютиков густое золото,
И
