automatisk maskin, bøyde hodet. – Dette er chacha. Forgjeves kalte de Abrek.
– Ja, akkurat, myste chachaen. – støttet korporalt.
– Fortvil ikke herrer kamerater medsoldater. – Jeg trøstet, privat, jeg husker ikke hva slags tropper fra den russiske føderasjonen, jeg tok maskingeværet, skrudde av lyddemperen, la jeg merke til, hvordan jeg vil gi en volley til hele distriktet, og til og med ikke forhaste meg, og så falt frøet av beltet og ved rammen som sto tilbake til oss avledede organer, det vil si på russisk – egg. Rammen hoppet omtrent tre meter til toppen, landet hardt, tømmes intenst som en maskingevær, skrek som en bataljon, faren min, nei, stefaren min, og rørte bort til toppen av fjellet, og agiterte en moden gjeterflokk. Klaffen fra skuddet var allerede på toppen og utløst ved å riste massivt snøheng, noe som førte til dannelse av snøskred, som frivillig skled på den andre siden av stupet, og hektet en tredjedel av den løpende flokken og åtte gule landsbyer. Det var skader ikke bare blant folk, men også blant lokale innbyggere. Vi byttet til spisestuen til venstre og gjorde ikke, forrådte hverandre, gikk som om ingenting hadde skjedd.
Lunsj på en dårlig dag!!
Etter et surt måltid fortsatte vi igjen vår velfortjente hvile i lokal målestokk, gitt oss av stefaren vår i rang av oberst. Etter å ha fanget ånden beordret sersjanten ham å klatre opp på en høy stein med en avsats, hvorfra han kunne se hele den gamle landsbyen, som forble reservert fra skredløpet. Eller rettere sagt tehuset hans, der lokale hjemløse satt i flere dager. Hans oppgave var å spre besøkende med hjelp av en automatisk kø langs halmtaket på en lokal kafé ved siden av handelsdelen av dette praktiske stedet.
Gamle Givi nærmet seg langsomt, krykkende, og nærmet seg puben. En nabo som la merke til ham vinket til ham og inviterte ham gjestfritt til sitt bord. Gamle Givi ga ikke oppmerksomhet, som om han snudde seg, og vendte nesa opp og satte seg ved et fritt bord. En feit middelaldrende kelner fløy opp til ham for å hoppe.
– Og morsomhet, far, wah wah, hvordan er helsen din?
– Hva er blindt, sjekk, se meg i live!
– Hva har kommet?
– sluk. Hei. knurret bestefaren. – Ja?!
Den fete middelaldrende kelneren så på den gamle Givi løftet øyenbrynene opp.
– Gi meg en grillmat, ja?! Fra slikt, fra sunt kjøtt, som var en sunn ram. Rent kutt med en kniv… Sunn kebab. – bukket ut venstre øye og skviste det høyre, løftet lillefingeren til Givi.
servitøren fløy bort. Og så begynte avskallingen av taket. Alle besøkende og kafeer var spredt hvor hvor. Gamle Givi alene ventet iherdig på ordren. En bortkommen kule traff hatten og kastet den til bakken. Givi beveget seg ikke under røttene til Budenovsky-barten. Et øyeblikk senere bjeffet de russiske soldatene på kafeen.
Vi tok vinboller og kebabs rå og stekte med oss. Vi trengte ikke penger. Etter å ha skrevet inn alt nødvendig spiselig, trakk vi oss bort. Givi ventet.
Når de la merke til at soldatene var borte, klatret besøkende og kafeer ut av hjørnene og tok hver sine oppgaver, plukket ut kuler under tungene og spyttet ut tenner i gulvet.
Den fete kelneren bar allerede grillen til den etterlengtede. Han satte en brett foran Givis nese på bordet og frøs i stativet til en feit sønn av lokal myndighet, med kallenavnet – «Hei, ja?!». Givis bestefar grep ivrig etter en grillfest og med gule metalltenner, tok et stykke sentralt stekt kjøtt. Servitøren hoppet forsiktig inn i rumpa, og på sin side kastet knærne. Givi trakk spydet over en gang. Kjøttet strakk seg bare ut. Han trakk og bite tennene – to. Spydene slapp unna hendene og pisket den gamle i ansiktet, og etterlot fete striper på kinnene og en ring med stekt tomat på tuppen av en snubbe nese, kaukasisk nasjonalitet, nese. Han trakk den tilbake for tredje gang, og hans senile hender skalv. Og…
– Hva slags kjøtt, gummi, wai?! – eksploderte respekterte Givi jean.
– Hei, far, wai, hotelel sunn ram, han klemte gress i fjellet! Snuste den friske luften, ja?! og levde hundre og tolv år.
Givi kastet nervøst grillen på bordet.
– Hei, ja, jeg kjente denne vitsen da du hadde faren din i prosjektet, ja?! – Han reiste seg, og glemte den provisoriske stokken av drivved med ødelagte knuter, gikk bort.
God kveldskveld!!!
Men vi på sin side ble full, og dunket og kom i kamp, men hva med uten det, vi er luftbårne styrker? Og om morgenen ble vi sittende for å fortsette hvile og vente på neste tur på leppa…
Morgenen til en dårlig dag…
noter NINTH
tur
Slavery Venadevich, en tidligere politiets oberst, nå en kriminalsjef stoppet av en kjølig butikk og kjøpte en kule liter flaske vodka, kjølig matbit, kjølig øl og gikk ut av butikken kjølig. Når han nærmet seg den kule arbeidende jeepen, blokkerte han den fra en svak alarm, og… husket at han hadde glemt å kjøpe kule sigaretter.
– Vel, gran falt. – Han var indignert, og kastet alt i rumpa på bilen, bestemte seg raskt for å kjøre henne til butikken for nikotin og la ikke vekt på alarmen. – Vel, hva, umiddelbart uten kø og kjøpe?! Minutevirksomhet.. – tenkte han, men det viste seg at en eller annen klient betalte for et stort antall produkter for firmafesten og måtte vente ti minutter. Kassaapparatet er opptatt.
Når du er ute, er det kult. Da han dro, var den kule jeepen hans med en kald alarm, med kul vodka, kul snack, kjølig øl borte.
«De kapret, demoner, khe…» Slaveri Venadevich mumlet og, tente på kule sigaretter, ringte trafikkpolitiet om kapringen hans til vennen hans, oberst.
To timer senere ble en jeep funnet ikke langt inne i gårdsplassen: inne i liket av en ung fyr og en halv liter vodka, en åpnet boks øl og en nesten spist snack. Fem meter fra jeep lå det andre liket av en Khachik eldre.
De tilskrev alt de tatt produktene og straffet direktøren for den butikken, de sier at datteren hans, en sytten år gammel skolejente, ble drept. Slaveri Venadevich betalte selv for begravelsesstyven, ut fra god samvittighet, hvis vindusviskere fant et hode en uke senere i søppelfylla. De ringte teknikeren sin til stedet og flyktet, da de så politiet og følte frykt for lovløshet.
Tidligere vindusviskere i bombeflyets hus slo seg ned og av hensyn til alt begynte de å banke på alle, inkludert meg, som jeg deretter ble kjørt ut av av administrasjonen av «natthus» og havnet på gaten.
Jeg vandret rundt i byen og visste ikke hva jeg skulle gjøre, jeg ville spise og drikke, sove og skrive, bæsje og gråte, prutte og stønne.
– Vel, gi faen et pass, jobb og bolig!! – sprengte meg inn. Og pytonet ba om noe annet. – Akkurat nå er det varmt, kjøtt og mer…
– Gå stjele!! – den indre stemmen skåret gjennom som en sigd.
– Nei. Jeg er ikke en russisk demokrat, men en sovjetisk mann. Mitt sinn ble dannet i det post-sovjetiske rommet, da flertallet ikke bare ikke visste hvordan de skulle stjele, men bare ga og delte det siste brødstykket, som Jesus, innså andres smerte og ikke forsto det. De stjal, igjen, de som akkurat nå er en oligark og en demokrat, som ikke en gang kan få snø om vinteren, og tar dem bort fra vanlige mennesker. En stedfortreder med en kriminell fortid er kul og til og med heltemodig, sier de, det gamle
