so verbrannt von der Sonne, gab es kaum noch einen Funken Widerstand in ihr.
Tom, der sich dafür die Schuld gab, hievte sein Fahrrad in die Höhe und ließ es dann auf einem steilen Überhang liegen. Er drehte sich zu Louisa, um sie aufzufordern: „Gib mir dein Fahrrad.“
„Hier.“
Er wuchtete auch ihr Rad nach oben, schloss die Augen und kletterte die scharfkantige Felsenklippe hinauf und merkte dabei, dass er sich weitere Haut an Oberschenkel und Schienbein aufschürfte. Er unterdrückte den Fluch, der ihm aus der Kehle dringen wollte und reichte Louisa die Hand.
„Ich ziehe dich hoch.“
Wie ein nasser, schwerer Sack in seiner Hand ließ sie sich in seine Arme fallen und schien nicht mehr dazu in der Lage, auch nur einen Funken Kraft zu mobilisieren, der sie weiter hinauf brachte.
„Es ist nicht mehr weit“, zischte er ihr zu und bekam Panik, dass sie aus seinen schweißnassen Händen rutschen konnte. Sie nickte, straffte sich und kletterte zu ihm auf den Vorsprung.
Schwer japste sie nach Luft, schloss die Augen und legte sich auf die Seite, als würde sie auf der Stelle einschlafen wollen.
Hatte Tom das Meer vorhin noch als weitläufig, schön und seine Träume dahintragend empfunden, so meinte er nun, die über dem Wasser schwebenden Möwen würden ihn auslachen. Dass die durch die Buchten fahrenden Schiffe ihre Hörner nur deshalb betätigten, um ihm ein ekelhaft höhnisches „Ha, ha!“, entgegen zu schicken.
Was ihn am meisten störte, das war das Meckern der über ihn in den Klippen herumspringenden Ziegen.
Nicht, weil es so unangenehm laut war, sondern weil es ihm zeigte, wie unbeholfen und ungeschickt Louisa und er gewesen waren. Wie dumm sie sich angestellt hatten, um immer weiter in die Klippen zu klettern, anstatt umzudrehen, zur Straße zurückzukehren und sich einen anderen Weg auszusuchen.
Aber nein …
Er hatte ja unbedingt darauf bestanden, weiterzugehen. Weiter und weiter, bis sie so tief an den Klippen hingen, dass ein Zurück sich ebensowenig lohnte wie ein bedingungsloses Weiter.
Sie saßen in der Zwickmühle.
Und sein Autorengehirn, das darauf gepolt worden war, aus jeder noch so geringen, sich bietenden Möglichkeit eine Geschichte zu machen, ließ ihn auch jetzt nicht im Stich.
Er konnte den Plot regelrecht vor sich sehen. Sie, die junge Frau, auf der Flucht vor dem gefährlichen Mörder, der sie bis hierher getrieben hatte und nun versuchte, ihr nachzuklettern, hinein in die scharfkantigen und feuchten Klippen, auf denen jeder Schritt der letzte sein konnte.
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