ах ты, бл… дь! —
Привлекать и обаять,
Понавыучить цитат,
Выскрипеть пером трактат,
Сделать яркий маникюр,
Разучить скорей ноктюрн —
Сто пассажей, восемь рук —
Отжимаясь, как физрук,
Лет на десять похудеть,
Платье девичье надеть,
Стать красивой. И тогда,
И тогда,
И тогда…
И тогда, возможно, я
Попрошусь к тебе в друзья.
Я сумею. Я смогу.
Репетировать бегу.
Это проще, чем ходить
Как я есть.
Глупой быть.
Лабиринтов не копать
И любить свои плюс пять.
От шальных бежать надежд,
Накупить больших одежд…
Да, надежд шальных – бежать!
Сладко спать и вдоволь жрать,
Полюбить свои плюс пять,
Восемь, десять…
Крепко спать,
Бряцать «Замыкая круг» —
До мажор, почти без рук —
И писать стихи вот так,
Абы как.
Как пятак.
Не сумею.
Не смогу.
В мегакруть скорей сбегу.
Супер-мега-гипер-круть —
Суть.
Ведь помрешь, возможно, ты
Без великой красоты.
Утром гляну в интернет —
А твоей страницы
нет.
Минут десять спустя пришел ответ, и стало ослепительно ясно, что… завязалось! Поймала трофей с первого же сообщения. «Жизнь прожита не зря!» – закружило очередное ощущение свалившегося на меня дара.
– Потрясающий стих. И другие тоже. Я посмотрел немного. Неожиданно, если честно. Пронзительно. Много. Многослойно. Думаю о том, насколько же мы друг друга не видим, даже если видим в глаза. И вот это доверие твоего решительного «ты»… Как-то немыслимо дорого. Я же про тебя на самом деле ровным счетом ничего не знаю – и тут вдруг этот ливневый поток стихов. Настоящих. И я в этом ливневом пространстве, оказывается, тоже избранно-помечен. Варежку открыл и глазами хлопаю. И мурашки по телу бегают: туда-сюда, туда-сюда. Тоже захотелось наманикюриться и тебя обнять. Заражает. Хочешь, встретимся и обнимемся?
Завязалось и отправилось, как-то получается иной раз взять – и соединиться налету. Это такое чудо… Не забыть бы! Поэтому и записываю. Люблю бюрократию: добыв нечто, фиксирую, размещаю. Чудеса понемногу укладываются, учатся держаться сами, сохранять вкус и без инвентаризации. Хотя, как говорит мой ох… тельный поэт, сильные чувства – самые дрова для поэзии. А поэзия – та же инвентаризация. Никуда от нее.
– Обняться…
