Приятно смотреть по телевизору, как люди на тракторе работают. Никто не говорит про вирусы. Там трактор вылечит всех, – также доверительно ответил ей Паша. Рядом кто-то расхохотался. – Ты, брат, в это веришь? Лучше бы рекомендации ВОЗ почитал! – заявил не какой-то мужик. Толпа соседей одобрительно загудела. Паша поспешил ретироваться.
На дорожке возле калитки его базы незнакомая маленькая девочка копала ямку. Играла видимо.
– Ты любишь Фиксиков? – без долгих прелюдий и представлений спросил ребенок. – Кто такие Фиксики? – больше не рискуя с цитатами, также вопросом ответил Паша. Девочка наклонилась к нему близко-близко и на самое ухо заговорщицки прошептала: – Большой-большой секрет.
* * *
Прошел месяц. И за месяц Паше было отказано в тридцати версиях первого контакта. За месяц Паша знал все об Илоне Маске, белорусской политике, коронавирусе, боге (а точнее – богах всех основных религий), ядерной физике, The Beatles, Ленине, футболе, знаках зодиака, банковском деле, Босхе, способах кидать «лягушек» в озеро, особенностях укладки походного рюкзака, съедобных грибах восточной Европы, рецептах приготовления салата «горошек», теориях убийства Кеннеди, русском мате и многом другом.
Только кто такие Фиксики он так и не смог выяснить.
И ни разу. Ни разу ему не пригодился подготовленный скрипт разговора (хотя стихи Евангелия и цитаты Лукашенко могли охарактеризовать большую часть ситуаций).
– Доложить о выполнении задачи, – без особой надежды спросили на материнском корабле.
– В первом контакте отказано.
Штекер подзарядки то и дело вываливался из гнезда-зрачка. Глаз дергался.
– Причина? Тут Паше и пригодился все знания русского мата. Но все нужные слова он только подумал. А вслух сказал:
– Человечество отказывается идти на контакт. – Подтверждение причины? – 31 проваленная попытка.
На той стороне ему ответили долгим молчанием.
– Ну что же, – наконец отозвались с «материнки». – Приступайте к скрипту «Б». – Принято, – сказал Паша, и будь он чуть более человечное, мог бы почувствовать облегчение.
– Уничтожить.
Саша Горячко
Исповедь подлеца
Вчера с мадам одной гуляли,
Бродячий пес напал на нас,
Я убежал от этой твари,
Увы, собака не спаслась.
Смотрю видео пятилетней давности, где я в пьяном угаре распеваю этот стишок-пирожок и стыжусь самого себя. Особенно противен последний вскрик этого трусливого подонка, мой крик:
– Это про тебя, ненормальная!
Мы встретились на ночной тусе в старом лесу. Электронная музыка, разговоры ни о чём и обо всём, трубка мира, переходящая по кругу. Всё, как всегда. Скучновато, но привычно. Непривычной была она, танцующая у костра в какой-то немыслимо длинной юбке.
