отирая пот с лица
(Как жарки были эти жмурки!),
Хоть тени ищешь, хоть фигурки
Из той, оставленной, конурки,
И плачешь, и зовёшь Отца.
Но звуки зова твоего
Безгласны. Мысль терзает немо -
Так, что невольно вспомнишь немощь
Младенца, видящего небо,
И кроме неба – ничего.
– А руки?
– Нет.
– А губы?
– Нет…
Так можно ли поведать людям
О светлом рае, где не будет
Земных волнений и примет?
Растопчут, высмеют, осудят…
И потому молчал поэт.
Я люблю такие души –
Как урочища лесные,
Коим кроны непокорны,
Коим комнаты тесны.
Там по-прежнему на стрежень
Выплывают расписные
Ни минуты не смешные
Остроносые челны.
Там для каждого найдётся
Угол тёплый и зелёный
С хвойной шепчущей опушкой
И подушкой моховой,
Словно бродишь среди сосен
С просветлённой, удивлённой,
Запрокинутой к верхушкам
Лёгкой-лёгкой головой.
Там поют и плещут листья
В соловьином исступленье,
Пихта мокрыми глазами
Прижимается к звезде,
И, хрустя листом брусничным,
Тонконогие олени
Пробираются неслышно
К замерзающей воде –
Той, которая качает
В тёмной глуби чьи-то лица,
Той, что ластится, струится
В голубых объятьях льда.
Там, омытые печалью,
Твой двойник, моя двойница,
Отражённые случайно,
Остаются навсегда.
Дождь в лесу
Может, лес напитается ливнем, –
Так, не ливнем, а дождичком редким, -
Станет солнечным, станет счастливым:
Мягкий мох, озарённые ветки.
Может, струны возьмут за живое
Рост макушек, привычный как навык,
Это царство нахохленной хвои,
Пересохших болотных канавок.
Лес-угрюмец, ты – чопорный немец,
Пьющий чинно небесную воду.
Я люблю твою чёрную немочь
За четыре часа до восхода.
Но, моя дорогая громада,
Сделай что-нибудь, глупое слишком:
Разрыдайся, намокни как надо,
Хоть однажды швырни в меня шишкой!
Дождик хочет как лучше, как проще –
Весь он – память о гаснущем лете…
Может, есть кто живой в этой
