Раннее позднее. Лазарь Соколовский

      Полковник Ракеев… с нуля, рядовым

      он начал шпионить в средине 30-х,

      и снежной зимою летел в провожатых:

      гроб черный был нем и поэт недвижим.

      Полковник Ракеев, бурбон, однолюб,

      изрядно обмыв повышение в чине,

      замыслил карьеру – сгодиться царю б

      в любом, даже в том, что так стремно доныне.

      Полковник Ракеев уж поднаторел

      в российской великой фискальной ухватке —

      святой ореол охраненья порядка:

      там виселиц ряд, там Сибирь, там расстрел…

      Полковник Ракеев, кому мы должны

      пеаны сложить за усердье, участье —

      как он Чернышевского брать в одночасье

      примчался – недаром, знать, валят чины!

      Ракеев… казалось, простимся, тот век

      как будто ушел – но и ныне поэтов

      «хранят», хоть дуэльных теперь пистолетов

      не сыщешь, да им-то – все в тот же набег…

      Кто мыслит, читает – какой разговор! —

      опасны, и я на полжизни запомню:

      за книжки в «Березке», пока не полковник —

      терзал меня точно такой же майор!

      И те же приметы, и те же черты:

      бесчувственны, наглы, слепы, твердолобы —

      им каплю тепла человечьего кто бы

      привил… Да молчим, поджимая хвосты,

      покуда угрюмо стоит Мымрецов

      у будки, и так же орет Пришибеев,

      властитель России – полковник Ракеев,

      начавший «дознанье» до наших отцов

      и нами не кончивший… Тишь да простор

      в отчизне да вечная боль за поэтов:

      когда-то Ракеев, теперь Старосветов…

      Талантов на счет – тех всегда перебор.

      Страстная неделя… Как путь до креста

      нелегок! Избитый, он двигался еле,

      кроили сподвижницы меры холста —

      страстная неделя!

      Потомки ковали святой ореол,

      на месте церквей уж святоши галдели.

      Почти разуверясь, он еле дошел —

      страстная неделя!

      Поникли товарищи, плакала мать,

      негодная к свыше указанной цели.

      Он душу раскинул – кого бы обнять…

      Страстная неделя!

      Случилось однажды, что перейден мост

      страданий, все муки схоронены в теле,

      да люди укрылись за притчи, за пост —

      страстная неделя!

      Я плакальщиц стаю веду за собой…

      Не долго рыдали, не долго скорбели:

      владетель, властитель нам нужен живой —

      страстная неделя!

      Но, верные сказке надуманной той,

      омоем грехи в золоченой купели.

      Где

Скачать книгу