steigerte sich, als er erzählte, was er gesehen hatte und was mit ihm geschehen war.
Der Bürgermeister hatte große Mühe, dem ehemaligen Portmanteau begreiflich zu machen, dass er Opfer eines Scherzes geworden war; dass diese jungen Männer, nachdem sie seine Indiskretion entdeckt hatten, ihn dafür bestrafen wollten, und dass er kein Recht hatte, sich darüber zu beschweren. Er könnte ihm raten, darüber zu lachen, aber er könnte ihn niemals dazu zwingen.
Herr Coumbes verließ das Café wutentbrannt. Als er nach Hause zurückkehrte, verhinderten Bosheit und Wut, dass er einen Moment der Ruhe fand. Wäre er nicht von diesen Gefühlen gequält worden, hätte er nicht mehr geschlafen.
M. Riouffe und seine Freunde machten die ganze Nacht einen Höllensabbat. Es war das Klirren von Gläsern und Tellern, das Krachen von zerbrochenen Flaschen und ein Lachen, das nichts Menschliches an sich hatte. Zwanzig Stimmen sangen zwanzig Lieder, die nichts gemeinsam hatten, außer dass sie alle dem Salzigsten der Marine entliehen waren, und dass das Geräusch von Schaufeln, Töpfen und Pfannen, die miteinander klapperten, sie unweigerlich begleitete.
Es war an der Zeit, dass der Tag kam; sonst wäre M. Coumbes' Wut in ein heißes Fieber ausgeartet. Aber der Tag hat seine Situation nicht vollständig verbessert. Seine verdammten Nachbarn schienen nicht zur Ruhe kommen zu wollen, und das Tohuwabohu verstummte nicht ganz; wenn der Gesang aufhörte, wenn das Tohuwabohu nachließ, ging das Geschrei und Gelächter weiter.
Als er sich an die Fensterscheibe lehnte, schien es M. Coumbes außerdem, als ob ein auf dem Balkon platzierter Wachposten den Moment abwartete, in dem er das Haus verlassen würde. Das Ergebnis war, dass er, um sich nicht dem Gespött der Bande auszusetzen, und obwohl er ein prächtiges Fischerfest in Carri geplant hatte, den ganzen Tag in seinem Haus eingeschlossen blieb, ohne es zu wagen, an der Tür Luft zu holen, ohne es zu wagen, das Fenster halb zu öffnen.
Am Abend begann die Orgie wieder bei den Nachbarn, und es war eine schlaflose Nacht wie die vorherige bei Herrn Coumbes. Da verstand er, was der Bürgermeister von Bonneveine ihm zu verstehen gegeben hatte, dass er es mit einer Bande von Spaßmachern zu tun hatte, die sich über ihn lustig machen wollten. Er verstand es umso besser, als er hinter seinem Vorhang unter einer Schar hübscher Grisetten, die spöttisch auf den Schuppen blickten, die unglückliche Frau erkannte, deren Qualen ihm am Vortag so tiefe Gefühle bereitet hatten.
Aber wären diese Männer die Nachfolger von Gaspard de Besse oder Mandrin gewesen, so hätte M. Coumbes gegen sie nicht ein Viertel des Hasses empfunden, den er in diesem Augenblick empfand.
Wir haben gesagt, wie vollständig und absolut sein Glück war, und das erspart uns, ein Bild von seiner Verzweiflung zu geben, als er es von einer solchen Höhe fallen sah. Es ist einfach zu verstehen. Die Spaziergänge, die er den ganzen Tag über in seiner Kabine machte, verdoppelten seine Aufregung. Er verbrachte die ganze Nacht damit, über Plänen von grimmiger Rache zu brüten, und er erwartete den Gast des Hauses in Marseille, der am Montag in die Stadt zurückkehren sollte, gemäß der unveränderlichen Sitte derjenigen unter den Marseillern, die ihre Zuchthäuser nicht auf den Feldern eingerichtet haben.
Er kehrte an diesem Abend in sein Haus zurück, bewaffnet mit einem guten zweischüssigen Gewehr, das er bei Zaoué gekauft hatte, und am nächsten Tag erhielt M. Riouffe von einem Gerichtsvollzieher die Aufforderung, die Zypressen, die er nicht im vorgeschriebenen Abstand aufgestellt hatte, von der Mauer seines Nachbarn zu entfernen. Dies war der erste Akt der Feindseligkeit, den der Zorn Herrn Coumbes nahegelegt hatte.
Das Gesetz war für ihn; er hat seinen Fall gewonnen. Aber der Anwalt seines Gegners warnte ihn pflichtbewusst, dass sein Mandant in Berufung gehe und entschlossen sei, das Verfahren so weit zu treiben, dass die Zypressen, bis M. Coumbes seine Hartnäckigkeit überwunden habe, so alt sein würden, dass das Komitee für Denkmalschutz sie unfehlbar unter seinen Schutz nehmen würde.
Während die Angelegenheit verhandelt wurde, führten die Bewohner und Stammgäste des Hauses einen Krieg der Scharmützel mit dem Nachbarn.
Keiner der üblichen Affronts in solchen Fällen wurde verschont. Jeden Tag fügte Herr Riouffe durch irgendeinen Schuljungenstreich den Beschwerden hinzu, die das Herz von Herrn Coumbes, der seitdem in einem Zustand ständiger Verzweiflung lebte, bereits verletzten, und verkündete allen, die ihm zuhören wollten, laut, dass er in diesem Kampf nicht nachgeben und für die Verteidigung seines Hauses getötet werden würde. Um seine Absichten zu verdeutlichen, frönte er ostentativ dem Gebrauch von Feuerwaffen und beobachtete, in seinem Zimmer wie auf einem Posten niedergelassen, mit der Geduld eines Wilden die Vögel, die sich auf den Zimbeln niederließen, die er in der Mitte seines Gartens aufgestellt hatte.
Da die Vögel aber die meiste Zeit nicht kamen, durchlöcherte er die Äste mit seinem Blei. Seine Verfolger wurden durch den Lärm nicht erschreckt, wie M. Coumbes angenommen hatte, und sehr oft, wenn ein kühner Spatz, der seinen Geschossen entkommen war, davonflog, kam eine Salve kräftiger Pfiffe aus dem Nachbarhaus, um die Ungeschicklichkeit des Jägers zu beleidigen.
Eines Morgens hatte Herr Coumbes fast eine glänzende Rache erlangt. Bei Tagesanbruch hatte er sein Bett verlassen und war, ohne sich die Zeit zu nehmen, seine Kleider anzuziehen, gekommen, um seine Kronen zu befragen.
Er hatte eine riesige Gestalt gesehen, die sich schwarz gegen den Himmel abhob, den die Morgendämmerung schwach färbte, und voller Hoffnung hatte er sein Gewehr ergriffen.
Was war das für ein riesiger Vogel? Ein Falke, eine Eule, ein Fasan vielleicht! Aber was auch immer es war, M. Coumbes witterte im Voraus seinen Triumph und die Verwirrung seiner Feinde.
Er öffnete vorsichtig das Fenster, kniete sich hin, lehnte seine Waffe an den Rand des Fensters, zielte lange und feuerte.
Nach dem Schuss hörte er den dumpfen Aufprall eines schweren Körpers, der zu Boden fiel. In seinem Rausch und ohne an die Unzulänglichkeit seines Kostüms zu denken, stürzte er die Treppe hinunter und lief zu seinem Baum. Eine prächtige Elster lag auf dem Boden; M. Coumbes stürzte sich auf sie, ohne ihre Steifheit zu bemerken, die er zweifellos für die Totenstarre hielt.
Sie war ausgestopft und trug auf dem Bein den Namen seines Präparators und das Datum seiner Füllung. Das Datum war zwei Jahre alt, und der Ausfüller war Herr Riouffe. Und um zu beweisen, dass es seine Nachbarn waren, die diesen Ausgang seiner Jagdstudien arrangiert hatten, erschienen sie an allen Türen des Häuschens und brachen in stürmischen Jubel aus.
Herr Coumbes war versucht, seinen letzten Schlag auf die Bande zu entladen, aber seine gewöhnliche Vorsicht triumphierte über die Gewalt seines Charakters, und er kehrte bestürzt zu seinem Rückzug zurück.
Es war ein Sonntagmorgen, an dem dies geschehen war, und um weitere Wege zu vermeiden, schloss sich Herr Coumbes für den ganzen Tag in seinem Schuppen ein.
Die Zeit, in der die Befriedigung des Stolzes, der seine Wünsche erfüllt sieht, sein Herz erfüllte, war lange vorbei; ein Sturm, der weit schrecklicher war als der, den der Mistral aufgewirbelt hatte, war über sein Leben hinweggegangen; seine gewohnten Vergnügungen, seine süßen Beschäftigungen hatten allen Reiz verloren, ebenso wie das hohe Vertrauen, das er einst in sich selbst besaß; er hätte sich wie ein Thunfisch gefühlt, der am Haken seiner Palangrotte2 zappelt, dass sein Herz nicht gepocht hätte, er sich in seinen eigenen Augen so vermindert sah, dass er nicht den Mut gehabt hätte, die herrlichen gärtnerischen Ergebnisse des soeben verflossenen Jahres zu seinem Ruhme zu behaupten.
Niemand kann das Fassungsvermögen des menschlichen Herzens bestimmen; ein Körnchen Hirse genügt, um es zu füllen, und ein Berg fühlt sich darin wohl; diese vergeblichen Vergnügungen, diese unschuldigen Zerstreuungen, diese mikroskopische Eitelkeit hatten das von Herrn Coumbes bisher hinreichend
