меня. Будет ждать шторм, слушать, как в ушах звенит ветер.
– Барабаны в чужой голове? – усмехаюсь. – Хорошо, что летом многие мечтают о море. Ищут янтарь, прячут в них голоса и сердца. Бить в барабаны не лучшее занятие во сне.
– Не заблудись только, хорошо? В чужих мозгах лучше не копаться. Свихнёшься.
Улыбаюсь.
С Димкой не страшно. С Димкой вообще не страшно. С Димкой и в огонь, и в воду, и в чужие мысли.
– Ты обещал, не умрёшь? – говорю.
– А я и не умер! – он щурит весёлые серые глаза. – Как можно умирать, если вокруг такое творится, а?
Как можно умирать?
А ведь умирать, оказывается, проще простого.
Особенно, если это сон.
Глава 7. Сильвия
Меня давно предают. Сначала мама, когда уехала неизвестно куда на какую-то непонятную работу. Потом лучшая подруга Инга, когда начала травлю из-за моего веганства. Затем Сергей, когда бросил меня в парке одну. А теперь вот Йоля, потому что исчезла.
Даже не знаю, кого начать прощать в первую очередь.
Маму?
– Дороже мамы никого нет! – говорила Йоля.
Тогда мы читали «Разноцветную бабочку»4 в книжном клубе.
Каждый из нас по строчке. Получалось, что притча звучала разными голосами. А потом тихонько всхлипывали, чтобы Йоля не видела. Я даже не знаю, как она сама не плакала.
Нас в книжном клубе семеро, и все шмыгали носом, даже Сергей, а Йоля стояла у окна спиной к нам и молчала.
Скажет потом уже, когда появятся Хугин и Мунин:
– А ведь бабочка у Платонова не мечта вовсе.
– А кто? – удивлюсь.
– Предатель.
Я всё думала, что предать – это оттолкнуть. Это выдать, раскрыть, отдать. Оказалось, предать – это бросить.
Заманить и бросить.
Как Сергей.
* * *
Сначала мне всё снился тот день. Понедельник. Сразу после выходных.
Я шла и мечтала, как именно в этот понедельник я открою свой шкафчик с учебниками и не найду там записки «Дура, съешь мясо!». А в столовой на длинной перемене никто не тыкнет в лицо сэндвич с тунцом.
Инга не прошипит мне вслед что-то обидное, а Сергей пригласит в парк после занятий.
Сейчас я помню только то, что в тот понедельник я ела траву, которую девочки запихивали мне в рот.
Я помню Ингу, которая стояла и смеялась.
Помню куртку Сергея, которую он забыл на лавочке.
Помню свой рюкзак, который пинали вместо футбольного мяча.
Я помню.
Помню, что уже через неделю бабушка перевела меня на дистанционное обучение в другую школу.
Йоля сказала бы тогда, что я сдалась.
Но тогда я ещё не знала Йолю.
Не знала
«Разноцветная бабочка» (1946) – рассказ Андрея Платонова.
