было уходить тогда. Признавать себя слабой, беспомощной, бессильной.
Но я ушла.
Год училась удалённо совсем в другой школе.
Год встречалась с Йолей в Zoom по субботам и врала ей, что перевелась из-за проблем со здоровьем.
Йоле было легко врать. Она верила, как мне казалось. Хотелось сказать ей:
– Неужели вы не видите, всё вокруг совсем не такое белое!
Но я не говорила.
Вот тогда у меня и появилась первая маска. Маска бедной, слабой девочки.
Хилой, уязвимой, бессильной.
Маска той, которую надо жалеть. Я хотела, чтоб меня жалели.
Мама. Бабушка. Сергей.
Йоля.
Я хотела, чтобы все вокруг меня жалели.
Но мама уехала.
Редкие звонки по скайпу, сочувствующая улыбка, извинения, обещания, что скоро приедет, но так и не приезжала. Всё откладывала, говорила, что много работы, а потом пропала совсем. Только значок в скайпе «нет на месте» остался.
А теперь Йоля.
Бросила. Ушла.
Говорила, оставлять – труднее всего. Но оставила.
Наверное, даже не вспоминает.
Конечно, ей в школе не место, хотя кто знает, где её место вообще. Среди воронов? С ветром за спиной?
Ищи ветра в поле!
Знать бы ещё, в каком поле искать.
Глава 12. Йоля
(Всё ещё вороны)
Ветка скрипнула, и тело ангела повисло в петле.
Ремень был широкий, и ангел висел, глядя на нас удивительно ясными, совсем детскими глазами. По его лицу катился пот. Ему не связали рук, и, уже теряя сознание, он потянулся к душившей его петле, но тут же сжал забинтованные кулаки и вытянул руки по швам.
– Давай! – Старший из воронов заметался: – Давай скорее вытягивай!
Солдаты подхватили его, вынули из петли и опустили на землю. Офицер набрал из бочки стакан воды и плеснул ангелу в лицо.
Глаза открылись. Блеснули тем же удивительно ясным светом. Окатили горячей волной, заполнили лёгкие, выплюнули вместе с гарью и пылью прямо на мозаичные плитки плаца.
А я оглядела похоронный зал.
Молча, по колено в воде, упираясь спиной в мокрые стены, не вздрагивая, когда кто-то, причитая, падал прямо в воду, шла крадучись то ли кошка, то ли человек.
– Научилась убивать ангелов? – голос шелестит за спиной.
Позолоченная маска с птичьим клювом совсем рядом. Только дотянуться. Почувствовать шероховатую поверхность.
Опуститься ниже. Обнять колени. Чтоб ни шага, чтоб ни одного движения. Чтоб застыть. Замереть.
– Но ты же хотела о смерти, – прошепчешь. – Ты же хотела. Думаешь, я не догадался, что ты ведьма. Собиратель снов. Бродяга. И что? Все сны из-под ног забрала?
Пожимаю плечами. Я уже давно перестала понимать, кто я и чего
