себя Жорой, обнаружили выехавшие на вызов сотрудники. Он просто стоял и смотрел на стройку, сопротивления при задержании не оказывал и вообще вел себя смирно. Но стоило отъехать от того места, где его взяли, на сотню метров, как он начал бесноваться и орать, чтобы его вернули.
Пришлось надеть наручники и сопроводить в отделение под конвоем, как опасного рецидивиста.
– И чего он хотел? – поинтересовался Кольцов, категорически теряя суть происходящего. – Ну когда орал и бесился?
– Убийцу хотел рассмотреть, – как‑то неуверенно ответили ему.
– Так там еще кто‑то был? Почему мне не доложили?
– Товарищ майор, не было там никого. До вашего приезда мы вообще не начинали ничего, только место осмотрели. Труп и вот этот бугай. Ну еще рабочий со своей бетономешалкой.
– Ничего не понимаю. Кого же он рассматривать собирался?
– Вы только не принимайте всерьез, пожалуйста. Задержанный всерьез уверял, будто бы видит энергетический след смерти. Как бы мы вам доложили? Такое в протокол не внесешь.
Кольцов мысленно вернулся на несколько часов назад. Хорошо, что уже светает рано и не пришлось блуждать в потемках. С первого взгляда стройка как стройка, обнесена деревянным забором из нестроганых досок, кругом грязища, раскатанная шинами земля. За забором тоже ничего особенного, два здания вроде как полностью отстроенных, и в одном без труда узнается храм. Второе, чуть поодаль, обычное, длинное и узкое, как кишка.
Его провели в храм. Там уже дожидался судмедэксперт, кучка молоденьких лейтенантов, два помятых опера и даже служебная овчарка.
– Что за балаган, Марат? – Кольцов пожал руку в синей медицинской перчатке. – Откуда толпа?
– Да ты посмотри, Тима, какой тут пир. – Кольцов не разделял восторга мужчины, а уж назвать пиром открывшуюся картину точно не решился бы. – Этих, – кивок в сторону кучкующейся молодежи, – привезли на «открытый урок». Где они еще подобное посмотрят? В учебниках только, а здесь все живое, только руками не трогай, пока строгий дядя не разрешит.
Строгим дядей Марат назвал, по всей видимости, себя. Подумалось, что пятнадцать лет назад он сам был едва ли взрослее того молодняка. Ходил за старшими товарищами хвостом, впитывал, как губка, любые крохи информации. Теперь он, как и Марат, – «строгий дядя», который и не помнит той гремучей смеси восторга и страха от работы над самым первым своим делом.
Кольцов внимательно слушал, кивал тем, с кем доводилось встретиться взглядом, и думал. Думал, как подобное могло произойти в захолустном городишке на отшибе мира. Все эти ритуальные убийства, а о том, что здесь именно такое, Марат сообщил еще по телефону, должны оставаться в кино, на страницах книг и в воспаленных умах психов, накачанных психотропными препаратами. Не должно ничего подобного происходить в реальной жизни.
Ненормально такое.
Дико и непонятно.
– Обе руки сломаны, – начал рассказывать Марат, когда они подошли
