Ефимович буквально втащил его за руку на территорию усадьбы, вслед усмешке внука ее хозяина: «Что – испугался?».
На лестничной площадке, набранной, как и сами ступени, числом в восемь единиц (Олег специально посчитал, впечатленный их размерами), из толстенных плах – половинок бревен, их никто не встречал. Как и в прихожей, где двери открывались будто сами собой. Здесь головой можно было крутить во всех направлениях – слева направо, и от пола до потолка. Казалось, все было напоено силой. И клинок в ножнах на боку, еще раз подтвердил это, «наградив» хозяина какой-то предвкушающей дрожью.
– Успокойся, – погладил золотое навершие рукояти Олег, – если тут и есть что-то вкусное, трогать этого ни в коем случае нельзя. Чужое, не наше. Проявишь себя, и тут же погубишь меня… точнее, нас обоих. Понял?
Артефакт, может быть, и не воспринял его слов, но на эмоции явно отозвался: затих. А «волновался» он совсем не случайно. Следующая по ходу комната была высоченной – на все этажи, сколько бы их в тереме не было. Тут даже потолка не было предусмотрено – сразу конек шатровой крыши, прямо в центр которого бил зеленый луч.
– Источник! – ахнул про себя мальчик, прячась за широкую фигуру Бельского, – настоящий Источник. Да как же это может быть? Не видно же было снаружи ничего?
К месту вспомнился то «обрезок» Источника, что перенес его в этот мир, в тело шестилетнего ребенка, Наследника Рода. Потом все же включилось взрослое мышление. Картинку того, как Источник размазывается поверх конька куполом, он все же отверг.
– Скорее всего, – решил Кот, оглядывая помещение пока так же за спиной Витязя, – этот старик так настроил купол, и все остальные артефакты, которым здесь нет числа, что вся Сила Источника на них и расходуется. Да он и мощью-то своей на второй, и все последующие взгляды не впечатляет. Никак не мощнее моего, погибшего, в лесу. А поразился я в первый момент просто от неожиданности. Как говорится: «Шок – это по нашему!».
– Это кто там за спиной Витязя князя Бельского прячется? – звонкий, вопреки почтенному возрасту, голос старика, который внешне сильно напоминал Старшего Мастера, только высушенного годами, мощно заполнил пространство зала.
– Воздух! Сила Воздуха, – определил для себя Олег, – и Чувства, наверное, хватает. Так вот оно как со стороны смотрится… точнее, слышится. Впечатляет.
Он все же вышел на открытое место, и чуть склонил голову, принимая во внимание лишь почтенный возраст, и несомненное мастерство старика. Все же вбила в него жизнь какую-то сословную гордость; хорошо, что не спесь. И старый Мастер явно отметил это.
– Эге, – покряхтел он, – малыш-то не из простых, хотя и лишен Силы. Что-то знакомое вижу в чертах лица твоего, малец. Вижу, но не могу разобрать. Подошел бы ближе, что ли. Я не кусаюсь.
– А-ха-ха! – Олег пошел вперед, сопровождаемый каким-то торжествующим смехом Кутепова-младшего, –
