произнес по слогам отец.
– Ты хочешь в туалет? – участливо переспросила мать.
– Нет, – покачал головой отец. – Я там уже был. Я туда упал.
– Как?! – вконец перепугалась мать. – Ты упал в туалет?! Зачем?!
– Там… – показал слабой рукой в сторону огорода отец.
И все разом замолчали. Мама на всякий случай потянула носом воздух.
В наступившей тишине стало слышно, как бьется в окно ночная бабочка.
И тут вдруг отец театрально заломил руки и выдал, не соблюдая знаков препинания:
– Какие-то… (ругательство) выкопали… (ругательство) посреди нашего… (ругательство) огорода… (ругательство) туалет!.. (Ругательство, ругательство, ругательство. ..)
Ну, скажем сразу, на счет туалета отец, конечно, переборщил. Никакой это не туалет, как вы понимаете, а обыкновенный погреб (подвал, штаб, схрон)…
Но я не стал, как вы понимаете, влезать тут со своими уточнениями. Кому они нужны, эти уточнения?
Короче, дело было так.
В период полива, как это всегда и было, в нашем поселке начинаются перебои с водой. Люди записываются в очередь. За несколько дней вперед.
Наша очередь выпала в ночь. С двух до шести утра. За эти четыре часа отец намеревался полить все – и сад, и огород.
В оговоренный час он, как честный трудяга, закинул свою тяпку на плечо и заступил в ночную смену. А надо сказать, что папаша у меня был человек заслуженный, немолодой. Фронтовик. Прага, Варшава, Берлин и все такое прочее.
Заступил он, значит, в ночь с твердым намерением не растягивать это удовольствие – и, как пишут в приключенческих детективах, растворился в темноте.
И вот…
…Журчит в арыке вода. Верещит в невидимой траве сверчок. Молодой месяц висит в небе. Машет себе тяпкой мой папаша и прокладывает животворной влаге путь.
А в голове – тяжесть. Глаза слипаются. Спать хочется. Все-таки непростое это дело – корячиться в одиночку по темнякам. Кто пробовал, тот знает. А кто не знает, тому лучше и не пробовать.
И вот идет мой папка по борозде, прокладывает дорожку, не думает ни о чем плохом и вдруг при очередном взмахе неожиданно теряет под ногами почву и летит головой вниз. В наш погреб (подвал, штаб, схрон).
– Вначале я даже ничего не понял, – сбивчиво рассказывал потом отец. – Куда-то я провалился… Даже тяпку не успел выронить. Так с ней и ушел вниз. И – застрял!
Прошла, может быть, минута. Может, две.
Сон, естественно, как рукой… Отец резко взбодрился и попытался собрать в кучу мозг: что произошло? А когда понял, начал лихорадочно соображать, что делать. Как выбираться?
Кстати, вход имел правильную цилиндрическую форму. По задумке он и не мог быть другим. Вначале шел коридор, затем уже открывалась сама комната. Но до комнаты мы еще не добрались…
Ход мыслей отца был несколько иным.
Дело в том, что подобные ямы в деревнях копают только для известных целей.
– Я стал принюхиваться, рассказывал
