style="font-size:15px;"> На ней родное видеть можно,
Когда в округе ни души.
Вот мой отец спешит с работы
И на окно бросает взгляд…
Все тихо, лишь Вивальди ноты
Звучат во мне семь лет подряд…
Черты возлюбленной мелькнули –
Счастливым днем, но не сейчас, –
И ветры зимние подули…
Дорога разлучила нас.
На ней воспоминаний блики,
И образы надежд на ней,
И лица… нет, пожалуй, лики –
Они июльских дней ясней.
Но для судьбы моей пустынна
Теперь дорога за окном.
И сердце, будто взор, застыло
На теплом вздохе на одном –
На той мечте… мне с ней не больно,
Ее повсюду я ищу,
И жду я до сих пор невольно
И в прошлое не отпущу.
Когда смотрю я на дорогу,
Мечту хочу увидеть там,
Чтобы с родимыми, по Богу,
Быть вместе неразлучно нам.
Так, значит, на дороге тут же
И явь, и память, и мечты.
И время их ночами кружит,
То ставя, то снося мосты.
Сегодня я живу мечтою,
А завтра – лишь во мне она,
И перечеркнуто чертою
Всё, чем душа была полна.
Боюсь совсем ее отбросить,
Как смерти близких мне людей.
Пусть лучше в сердце будет проседь –
Останусь я навеки с ней.
Моя мечта вольется в сказки,
Не как обман себя и всех –
Она добавит будням краски,
Ведь сказкой жить совсем не грех.
Моя мечта, как сердцевина:
Она из памяти взросла,
Из жизни – из меня, как сына, –
Но ей не подыскать числа.
Ее не объяснить годами
И наперед не рассчитать.
Мечта становится плодами
Того, что нам не распознать –
И теплых рук прикосновений,
И веры в то, что всё пройдет,
А в дни иные и сомнений,
Что кто-то нас во тьме найдет.
Мечтаю… помню… не забуду –
Мой дальний свет и мой уют.
Мечта и память вместе всюду.
Они замерзнуть не дают.
Но я отвлекся, не нарочно,
Уплыл на облаке-ладье –
В стихах, наверно, это можно.
А путешественники где?
О приветливом разговорчивом кустике, об отце и сыне
Вначале им казалось жестко
Идти вперед, но как могли
Они уже до перекрестка,
Устав порядочно, прошли.
И всё же я не понимаю,
Как удается им идти.
Пока за ними
