а как же? Лет через сто. В один день и на одной подушке.
– Что там случилось?
– Наверное, выброс газа. Так бывает. Просто надо переждать. Я попробую завести двигатель, и уберёмся отсюда.
– Да, – кивает она, – не могу это видеть.
– К ночи всё исчезнет, обещаю тебе.
– А звёзды? Я боюсь. Вдруг и они умерли?
– Звёзды никуда не денутся, они вечные.
Слабо улыбается.
– Да. И ты к ним летишь. Вернее, твоё отражение. Ему ещё долго до Юпитера?
Я не понимаю, о чём она. Пусть говорит любую ерунду, лишь бы не о смерти.
– Кому далеко до Юпитера?
– Ну, этому кораблю. «Европе».
– Тьфу, я же не рассказал тебе. Корабль «Европа» потерпел аварию, увы. Ракета-носитель взорвалась через двадцать минут после старта с Гобийского космодрома. Остатки корабля упали в океан. Кстати, где-то недалеко, в этом районе. Может, прямо под нами.
– Как жаль, – она начинает плакать, – значит, твой близнец утонул. А его достанут?
– Никакой он мне не близнец. Железяка без чувств и мыслей, титановая коробка, набитая электроникой. Нет, его не будут доставать – тут глубина десять тысяч.
Я укрываю её вторым пледом, даю успокоительное.
– Поспи. Я попробую всё-таки связаться по радио.
– Не уходи!
– Не бойся, глупышка. Скоро вернусь.
Мокрым полотенцем обвязываю лицо. Плотно прикрываю дверь, чтобы зловоние не проникло в каюту.
Чёрт, странно всё это. Райское место, тихий уголок Тихого океана, изведанный вдоль и поперёк. Хотя… Мы знаем океан гораздо хуже космоса, и поверхность Марса изучили подробнее, чем морское дно собственной планеты. Там, в чёрных глубинах, куда редкий фотон добежит, может твориться всякое. Остовы погибших судов, обломки кораблей пришельцев, развалины городов атлантов. Древние чудовища, порталы в иные миры. И несчастная «Европа», так и не полетевшая в космос, а внутри – перепуганный биан, блок интеллектуального анализа, моя копия. Лежит, бедный, в кромешной тьме, а лавкрафтовские фантастические твари его обижают.
Бред. Усмехаюсь. Терпеть не могу фэнтезятину. Щелкаю тумблерами рации. Мигнул огонёк, или показалось? Беру тангенту; голос сквозь полотенце звучит глухо:
– Я «Тиква», бортовой номер четыре-пятнадцать-двадцать два, порт приписки Владивосток. Всем, кто меня слышит. Терплю бедствие. Ответьте. Всем, кто меня слышит.
Вдруг начинают бить молнии; извилистые разряды, словно кровеносные сосуды, текущие огнём, просвечивают сквозь посеревшую кожу неба.
Грохот накрывает, сотрясает всё тело; палуба пляшет, выгибаясь; остекление рубки лопается и рвёт лицо мелкой крошкой; меня швыряет навзничь.
Кровь заливает глаза; я встаю на колени, потом поднимаюсь, цепляясь за пульт.
Гигантская стена цунами до половины неба, и над ней – чудовищная зелёная тварь, настолько невозможная, что я чувствую, как кипят мозги и плавятся
