жертвой антуановского идеализма стал бы он.
– Через пару часов уже должен быть рассвет, – заметил Александэр.
– Откуда ты знаешь? – спросил Антуан, не наблюдавший в окне каких-то признаков скорой зари.
– Я много времени проводил на крыше дома, изучая ночное небо. Хотел запечатлеть его состояние в каждом часу ночи, ведь глубина его цвета каждый раз разная.
– По-моему, оно всю ночь темное. Ну, на крайний случай, темно-синее.
– Это кажется неопытному глазу. На самом деле разница просто изумительная. Я даже создал цикл картин на эту тему. Смотрите.
Александэр потянулся за пачкой холстов и принялся раскладывать их на полу перед соседями.
– Всего здесь восемь картин, каждая воплощает состояние ночного неба в зимнее время, с восьми вечера до четырех утра. Я рисовал все это шестьдесят пять дней, работая над всеми картинами одновременно.
– Мне кажется, или на всех них небо одного цвета? – шепнул Антуан Францу, когда художник удалился к чемоданам, чтобы достать оттуда что-то еще.
– Только ему это не говори…
Оба с трудом сохранили серьезное выражение лица.
– Кстати, друзья, чем вы занимаетесь помимо творчества? – спросил Александэр, вернувшись с очередной кипой холстов.
Антуан пожал плечами.
– За моими плечами лишь школьное образование. Когда в моих руках оказалась скрипка, я понял, что это мое, это то, с чем я должен связать свою жизнь. С тех пор я только и делаю, что совершенствуюсь, но… до желаемого результата еще далеко… Что насчет тебя?
– Я всю жизнь прожил в детском доме, и когда покинул его, начал скитаться из комнаты в комнату в поисках доступного жилья. Я учусь в университете на педагога.
– Вот как? А почему не дизайнер или что-то в этом роде? Ты же художник.
– Не люблю, когда мне указывают, особенно когда дело касается творчества. Как можно творить, когда тебя ставят в определенные рамки? Творчество для меня неразрывно связано со свободой. Поэтому я пока не могу думать о семье. Если я стану любящим мужем и отцом, то, возможно, умру как художник.
Все трое немного помолчали, обдумывая сказанное.
– Что насчет тебя, Франц? – спросил Антуан. – Когда я смотрю на твое лицо, мне кажется, что ты мыслями совсем не с нами.
– Что я могу сказать о себе… я эскапист, я постоянно бегу, бегу от приевшихся мест, исчерпавших себя людей, бегу от всего мира. Люблю замыкаться в себе. Вот здесь, – он постучал пальцем по своей голове, – здесь гораздо интереснее.
– Не спорю, – сказал Александэр. – но ты рискуешь потерять себя в этом мире. А когда опомнишься, будет уже слишком поздно.
– Что поделать, я стараюсь изменить себя, найти прелести в действительности, но… Я, увы, не принадлежу ей. По крайней мере, нынешнему времени. Посмотрите за окно… бетонные коробки, увешанные лампочками, сигналящие друг другу машины,
