невероятное: куртка оборачивается плащом. Накидка, как в исторических фильмах, не то из шерсти, не то из шёлка, укрывает меня точно одеяло. От неё волшебно пахнет пряностями, морем и цитрусами.
И сразу становится тепло. Я выдыхаю, даже закрываю на мгновение глаза. А когда открываю, мальчик смотрит на меня, словно оценщик на рынке. Наверное, приходит к выводу, что товар с гнильцой, но можно с ним повозиться, потому что говорит:
– Идём со мной.
– К-куда?
– Куда я пожелаю, туда и пойдёшь, – в его чарующем голосе слышится злость, и я вздрагиваю.
Его взгляд немедленно смягчается.
– Я не причиню тебе вреда. Идём со мной.
Медленно, шатаясь, но я встаю и действительно иду за ним – за его голосом. Он тащит меня, как на аркане.
Я как будто сплю. Не понимаю, как, но мы оказываемся в пустом кафе – никогда здесь раньше не была. Рядом никого – ни официантов, ни поваров. Искусственный огонь потрескивает в камине слева от нашего столика. Или всё-таки настоящий? У меня в глазах плывёт, не могу сосредоточиться, не понимаю.
Передо мной исходит ароматным паром чашка чая, фиолетового, как ночное небо, со звёздами бадьяна и полумесяцем лимона. Пахнет остро и пряно, но попробовать я не решаюсь.
Мне страшно.
Сияющий мальчик сидит напротив и изучает меня, словно бабочку в шкатулке коллекционера.
– Не бойся. Я же сказал, что не причиню тебе вреда.
Его плащ теперь давит на мои плечи, как оковы. Я почему-то не могу его сбросить – вообще не могу пошевелиться.
– Кт-то ты?
Мальчик улыбается мягко, точно змей-искуситель.
– А ты? Как зовут тебя, смертная?
– Чт-то?
– Как твоё имя? – терпеливо повторяет он.
– Лена.
Мальчик старательно повторяет, добавляя:
– Лена, посмотри на меня.
Я упрямо гляжу в сторону. На стену, где пляшут наши тени: моя – нормальная, и его – переменчивая. То мальчик, то мужчина, снова мальчик и опять мужчина. Или вихрь? А может, какой-то зверь? Чудовище?
– Лена, ты можешь на меня посмотреть, – повторяет он. – На меня – можно.
– Отпусти меня, – вырывается шёпотом.
Кажется, мальчик в ответ морщится. И тут же резко подаётся ко мне, хватает за подбородок, заставляя смотреть.
Земля уходит из-под ног. И вместо зала кафе вокруг – зелёный луг под звёздным небом. Звенят сверчки, шелестят травы, и юноша-мечта склоняется надо мной. В лунном свете его кожа светится почему-то золотом, а в глазах отражаюсь я – обнажённая, с распущенными волосами, бесстыдно раскинувшаяся.
– Шамиран, – зовёт юноша.
Я вздрагиваю – и как будто просыпаюсь.
– Кто?
Мальчик отпускает меня, но не отворачивается. В его глазах мне чудится боль.
– Шамиран, прости меня…
– Кто это, Шамиран? – мой голос крепнет. – Что происходит? Сколько…
