style="font-size:15px;"> – Но ты могла выбрать одного. И поставить их на колени, каждого, друг за другом.
– Откуда ты знаешь? – вырывается у меня.
Он надменно улыбается.
– Так почему же ты этого не сделала… Лена?
Я снова хватаюсь за кружку. В голове теснятся мысли одна другой интереснее. Сияющий мальчик укладывает на лопатки пятеро здоровенных парней. Его куртка превращается в плащ. Ах да, и мой взгляд на него не действует. Ведь не действует же?
Я проверяю – мельком заглядываю ему в глаза. Мальчик снисходительно смотрит в ответ.
Точно не действует. Но почему? Кто он такой?
– Лена, – его голос очаровывает, подчиняет. – Почему?
Вот-вот, почему? Но отвечаю я, а не он – словно в трансе:
– Потому что испугалась. Мужчина выдержит мой взгляд не дольше минуты, большинство – ещё меньше. Обычно я чувствую, как они ломаются. Если задержу взгляд после этого, они… сходят с ума. Чтобы точно определить время, я должна считать про себя. До тридцати. Когда Серый… В тот момент я слишком испугалась. Я бы сбилась.
– Выходит, ты их пожалела? Они напали на тебя, а ты их пожалела? – говорит он презрительно.
Я вдыхаю аромат пряностей и зачем-то добавляю:
– Просто это не должно повториться. Больше никогда. Я слишком хорошо знаю, какими будут последствия. Мамины… друзья… Один повесился, второй выпрыгнул из окна. А один мой друг сошёл с ума. Мне было одиннадцать. Я… никогда не позволю этому случиться снова.
Мальчик не перебивает, но смотрит теперь так скучающе, будто я только что провалила экзамен и всё равно вымаливаю у него отличную оценку.
– Наверное, Шамиран совсем обессилела, а я зря потратил время. Что ж, разве что…
Он вдруг начинает петь – на чужом языке, слова которого я отлично понимаю. Боже, как это красиво, как… хорошо. Пряный голос, пахнущий зноем и бризом, уносит меня куда-то на юг, где к высоким стенам величавого города тянется, дышит жаром пустыня. Там прекрасная богиня собирает сердца в резную шкатулку, а муж её с тоской наблюдает – ведь его сердце она забрала первым…
– Стоп! – вырывается у меня, и чары замирают, словно струна, что продолжает и продолжает звенеть. – У неё есть муж?
Мальчик внимательно смотрит на меня.
– Да, конечно.
– И она собирает сердца других мужчин? – уточняю я. – А с телами что делает?
Он усмехается.
– Попробуй сама догадаться.
Ну да, конечно. Картина в моём воображении вырисовывается та ещё: десяток окровавленных тел, у которых вырваны сердца – и красивая психопатка рыщет от одного к другому. Самое оно для фильма ужасов, только мне почему-то смешно.
– Что, её муж настолько плох?
Мальчик недобро щурится.
– Почему ты так решила?
– Потому что у него жена направо и налево гуляет. Значит…
– …виноват он? – подхватывает мальчик.
Я морщусь.
– Оба.
