только с трупа.
– Вот в наше время…
– Товарищ подполковник, уйдет же.
Самсонов заводит руки за спину и со словами: «Доложишь мне лично» – сваливает к себе.
Сдергиваю со спинки стула куртку и подталкиваю Ветрова на выход.
– На твоей? Моей? – спрашиваю, хотя сам уже сажусь за руль.
В нос ударяет запах Олькиных духов. Что-то совершенно не сладкое, но стойкое. Необычный аромат. Как и она сама. Честно говоря, думал, что давно уже перегорело, а только увидел ночью, и опять понесло. Перетряхнуло даже. Чертово дежавю. Перед глазами все еще ее заплаканное, но такое красивое лицо…
По адресу приезжаем не одни. Видимо, наш кабанчик просек, что его спалили, и вызвал подмогу. Правда, чисто юридическую.
– Это брательника твоего, что ли, тачка?
Ветров выходит на улицу, закладывая руки за голову. Делает несколько рывков локтями.
– Его, – смотрю на белоснежного немца с приблатненными номерами.
– Чувствую, будет весело.
– Обхохочешься. Ладно, пошли. Уверен, Олежа сейчас нам какой-нибудь бумажкой в морду ткнет и поедем мы обратно…
– Вечно проблемы с этими мажорами…
С ухмылкой смотрю на Жору. Я, когда в отдел пришел, каждая собака знала, чей я сын. Поэтому приемчик был так себе, если честно. Ветров вон больше и дольше всех тявкал, пока не дошло, что мой отец палец о палец не ударит, чтобы как-то мне помочь по службе.
Подъездная дверь открывается. Олег выходит первым. За ним Кабанов. Местный поставщик «радостей», по совместительству сынок окружной шишки.
Брат не мешкает. Сразу отдает Ветрову какие-то бумажки. Пока Жора догоняет, что к чему, во двор въезжает прокурорская тачка. В нее Кабанова и грузят.
Ну, чего-то подобного и следовало ожидать. Теперь данное дело вне нашей компетенции и должностных полномочий.
– Учись, как работать надо, папин сын, – ржет Жора, – тебе тридцаха через пару лет, а ты все еще летёха*. А брат вон – конторку адвокатскую открыл, напрямую с прокурорскими дела решает, важный человек, говорят.
– Нагло врут, – ухмыляюсь. – Он у нас просто идеальный сын, – смотрю на Олега, пока тот копошится у тачки. Ботинки влажными салфетками натирает.
– Сильно запылились, видимо, – комментирует Ветров. – Так он бы по привычке, языком.
– Уймись уже, – закатываю глаза.
С братом у меня отношения натянутые. Мы встречаемся сугубо на семейных застольях пару раз в год. Теперь вот еще и по работе изредка пересекаемся.
– Бахилы в следующий раз надевай, – облокачиваюсь на капот бэхи.
– Отличная идея, – брезгливо косится на переполненную мусором урну и бросает салфетки прямо на дорогу. Поправляет пиджак. На улице сегодня градусов двадцать пять. Поджариться в таком прикиде можно.
– Вы с другом немного опоздали, – смотрит на Ветрова. – Мне очень жаль, – лыбится, как мартовский кот.
– Мы
