в объятиях.
– Ух, дядька, – ложась рядом, пробормотала Кристина, – давно меня так не пробирало…
– Я тебя видел в приемной у Ковалева, – припомнил Морхинин.
– Да и я тебя сразу узнала, – сообщила Кристина. – Нахохленный вахлак с кирпичом под мышкой. Настрочил роман про трудовые подвиги церковного коллектива?
– Я написал про итальянского монаха, добравшегося до Монголии в тринадцатом веке.
– Слушай, Валька, да ты ж клад. И романы из древней истории пишешь, и басом поешь, и сладко жмешь. Может, ты и стихи кропаешь? Я вот уже придумываю: «Сон мой, сон мой, сон мой властный, эксклюзивный, волопасный, превращающийся в явь…» У меня после случки, как правило, вдохновение…
– А что такое «эксклюзивный, волопасный»?
– Не твое дело. Это заумь. Сказано у Гумилева: «Священное косноязычие тебе даруется, поэт…»
– Я бы уж тогда написал: «Сон мой страстный, исступленный и прекрасный…» – Морхинин испугался своей дерзости: все-таки известная поэтесса Баблинская, а он тут…
– Чего, чего? Банальность, хрестоматийный оборот. Я к своему «волопасный» потом конец пришью.
– Я бы так никогда не сумел, – чтобы загладить дерзость, сказал Морхинин.
– Значит, ты все-таки и стишками балуешься, а не только молодым телкам глазки строишь, хрычуга. Сколько тебе уже накапало? Тридцать пять есть?
– Ровно на семь лет больше, – честно признался Морхинин.
– Обалдеть, как ты молодо выглядишь. А ну читай свое мусорье, юный стихотворец. Приятно полюбоваться на графоманские потуги.
– Я стесняюсь.
– Говорю, читай. Не то Юльку разбужу и в грехе блудном сознаюсь.
– Да я свои стихи плохо помню. Пишу, когда делать нечего. Про весну можно?
– Валяй.
Не найдя в приуставшей памяти ничего лучшего, Морхинин тяжело вздохнул, удивляясь в душе вечным недоразумениям своей жизни, и шепотом прочитал:
Меня волнует сырость ветра,
Я не могу весну понять:
К чему ей в душах взмахом плектра
Коварно струнами играть?
Я, как мальчишка, неотесан,
Встревожен, старый книгочей…
Кристина приподнялась на локте. Она с любопытством разглядывала во мраке случайного любовника.
– Вот тебе и пинг-понг, – сказала она. – Такое выжмут немногие. А еще? Читай, бас-контрабас!
– Дай подремать. Завтра голоса не будет на хлеб заработать.
Незаметно для себя Морхинин заснул. Баблинская бледным пятном скользнула к двери и скрылась. Шла Рождественская ночь. Ангел Валерьяна укоризненно качал головой в золотистом нимбе над грешным телом своего подопечного и надеялся, что за пение предстоящей литургии – как всегда, искреннее и старательное – что-нибудь ему, может быть, и простится.
В восемь утра рявкнул бульдогом модный будильник. Юля заглянула к Морхинину:
– Валерьян
