удивился. Неужели это и есть супруга незнакомца? Уж слишком сильная разница в возрасте! Тому лет пятьдесят – пятьдесят пять, а этой уже где-то под семьдесят. Да она ему больше в матери годится, нежели чем в жёны!
А может здесь есть ещё другая Ирина?
– Мне нужна супруга Петра, – уточнил я.
Старуха посмотрела на меня как-то странно. Мне показалось, что она едва сдерживает себя, чтобы не послать меня в далёкое «эротическое путешествие».
Вот так оно, вляпаться в чужие семейные конфликты!
Дверь дома резко распахнулась, и рядом со старухой выросла высокая женщина лет сорока пяти. Она была одета в цветастый домашний халат.
«Вот, наверное, это она и есть», – подумалось мне, и я состроил приветливую улыбку.
– Вы Ирина?
– Нет, я Ольга, – с каким-то вызовом ответила она. – А Ирина – это моя мать, – и она кивнула на старуху.
Я тяжело вздохнул. В этом доме мне явно были не рады.
«А пошли вы все к чёртовой матери! Коротко передам, что меня просили передать, и поеду, – решил я. – Без всякой видеозаписи. Обещал – так обещал».
– Пётр просил меня зайти сюда и передать его супруге Ирине, что он её очень любит, и что он очень сожалеет, что не может с нею встретиться, – сквозь зубы, скороговоркой проговорил я и повернулся к калитке.
– Господи! – старуха обильно перекрестилась. – Опять!
– А когда вы его видели? – поинтересовалась её дочь.
– Сегодня ночью, – ответил я.
– Во дворце?
– Во дворце.
– Вы там сторожем работаете?
– Да.
Женщины обменялись взглядами и, видимо, поняли друг друга. Общаться со мной дальше взялась Ольга. Старуха повторно перекрестилась и вернулась в дом.
– Вы на машине? – спросила Ольга, бросив взгляд на мою, стоявшую напротив калитки, «Ладу Калину».
– На машине, – кивнул я.
– Поедемте, я вам всё покажу. Только куртку, вот, на себя накину.
– Куда поедем? – недоумённо выставил глаза я.
– Тут недалеко. Минут десять езды…
Целью этой поездки оказалось… кладбище! И это повергло меня в немалое изумление. Причём здесь кладбище? Как оно соотносится с переданным через меня незнакомцем приветом?
Мы немного прошли по тропинке, и Ольга остановилась возле одной из могил.
Когда я увидел, чья это была могила, я впал в настоящий ступор.
«Беленов Пётр Иванович. 14.02.1942 – 16.04.1998», – значилось на закреплённой в центре массивного деревянного креста табличке. Под табличкой была фотография, с которой на меня смотрело лицо… встреченного мною минувшей ночью незнакомца.
– Этот человек просил вас заехать к нам? – спросила Ольга.
– Этот, – изумлённо ответил я.
И как это всё следует понимать?
Я
