Но он словно замечает, что я смотрю на наши руки, и поспешно убирает ладонь. Укол разочарования сразу пронзает моё сердце, а руку обдает холодом.
– Ладно, я пойду, Стас, – говорю я, избегая смотреть на него. – Спасибо ещё раз…
– Подожди, Рит, – он удерживает меня. – У меня до сих пор нет твоего номера. Оставишь?
Я встречаюсь взглядом с аквамариновыми глазами. На лице Стаса знакомая кривая ухмылка. Моё сердце вдруг начинает биться чаще. Вот он и попросил мой номер, а я гадала весь день, сделает ли он это.
– Конечно, – я диктую ему цифры, наблюдая, как его пальцы быстро порхают по клавиатуре. Интересно, под каким именем он меня записал?
Мой телефон начинает звонить, на дисплее высвечивается незнакомый номер. Стас удовлетворённо кивает и сбрасывает вызов.
– Теперь можешь писать мне по ночам.
– Смотри, я ведь напишу, – улыбаясь, говорю я и открываю дверь. – Пока, Стас.
– Буду ждать ночной смс, – долетает мне вслед.
Когда я отпираю дверь, в нос мне ударяют невероятные ароматы запечённой курицы, свидетельствующие о том, что мама дома. Она работает фотографом, и по вечерам у неё часто съёмки, но сегодня, очевидно, тот редкий случай, когда день оказался свободен.
– Рита, это ты? – кричит мама из кухни.
– Да, мам, – я разуваюсь, сбрасываю куртку и прохожу на кухню. Мама в свободной белой майке хлопочет у плиты. Она любит белый цвет и почти всегда носит одежду в таких тонах, даже в ситуациях, когда, на мой взгляд, это вообще неприемлемо. Например, когда готовит. Я бы обязательно заляпала жирными пятнами белоснежную майку, но мама всегда умудряется оставаться чистой.
– Как позанималась? – спрашивает мама, не оборачиваясь ко мне и продолжая что-то мешать в кастрюльке. Запах оттуда исходит просто умопомрачительный, и рот мой мгновенно наполняется слюной. Мама любит и умеет готовить, и, когда она дома и при этом в хорошем настроении, меня всегда ждут великолепные ужины. Ну или завтраки с обедами. Любовь к готовке мне передалась от неё, но такого совершенства, как мама, я пока не достигла, хотя и сама мама, и Таська, и остальные мои друзья говорят, что я готовлю отлично.
– Нормально, – я хватаю со стола нарезанный соломкой огурец и смачно хрущу им.
Мама тут же оборачивается на звук:
– Куда схватила, коза? А ты руки мыла? Ну-ка иди отсюда!
Я смеюсь, уворачиваюсь от подзатыльника, которым она хочет меня наградить, и отправляюсь сначала в ванную, а затем в свою комнату – переодеваться. Настроение у меня превосходное. Сначала незапланированная встреча со Стасом, а теперь мамино хорошее настроение. То, что она назвала меня козой, – верный признак её благодушия. В дурном расположении духа она ни за что меня так не назовёт, я всегда буду Маргаритой, в лучшем случае Ритой. Я так люблю, когда у мамы хорошее настроение. С ней можно болтать о чем угодно (ну хорошо, почти о чем угодно), смеяться, дурачиться. Жаль, что такое происходит нечасто, но оттого это ещё более ценно.
– Кстати, ты что-то
