премерзко. Но я совершенно не хочу испортить такой хороший вечер. А в том, что он будет испорчен, если я скажу правду, нет никаких сомнений.
– А, ну ясно, – к великому моему облегчению, говорит мама. – Давай ужинать.
Ужин проходит отлично, мы болтаем и смеёмся. Потом маме звонит её подруга, и она отправляется к себе разговаривать с ней, а я убираю со стола и тоже ухожу в свою комнату. Надеваю наушники и под любимые песни Джона Бон Джови заваливаюсь на кровать с томиком Агаты Кристи. Проходит, наверное, около часа, когда мой телефон негромко жужжит. На дисплее высвечивается сообщение от Мишки.
"Хаюшки, как ваше ничего?"
Моё лицо озаряет улыбка. Я нежно люблю двоюродного брата. В детстве, когда папа ещё жил с нами, мы были очень близки с Мишкой. Постоянно виделись, играли вместе. Между нами всего два года разницы, мне было три-четыре, Мишке пять-шесть, и мы отлично ладили. Но когда мне было пять, папа ушёл, и мама запретила мне видеться с Мишкой и его родителями. Оборвала все связи с папиной родней. Папы не было в стране, он никак на это не мог повлиять. А у меня не было возможности противостоять ей, хоть мои дядя с тётей, Антон и Лера, часто звонили, пытаясь хотя бы по телефону поговорить со мной. А потом, в подростковом возрасте, три года назад, мы с братом нашли друг друга в соцсетях и снова начали общаться – как прежде. Как будто и не было этих лет тишины. Я стала ездить к ним в гости, возобновила общение с Лерой и Антоном, и те были этому несказанно рады. Первые годы я скрывала это от мамы, но после этого лета перестала. Она злилась, но помешать мне общаться с братом, дядей и тетей уже не смогла.
"Наше ничего отлично, а ваше?" – быстро набираю я ответ. Мишка не заставляет себя ждать, и следующие минут десять мы перекидываемся сообщениями. Он предлагает мне приехать в субботу к ним в гости, и я с радостью соглашаюсь. Уже пару недель мы не виделись из-за его занятости – то лекции в университете, то подработка, то прогулки с девушкой. С которой он встречается уже полгода, но так меня с ней и не познакомил, козявка… Телефон жужжит в очередной раз, и я не глядя смахиваю экран, чтобы прочитать очередное Мишкино сообщение, но вместо этого вижу на экране незнакомые цифры.
"Ну и где моё ночное смс?" – гласит текст на экране. Несколько секунд я пялюсь на дисплей, пока не соображаю – это Стас. Я забыла записать его номер. Губы мои сами собой растягиваются в улыбке. Он написал мне всего через пару часов после нашего расставания!
"Но ведь еще не ночь", – отстукиваю я в ответ и, пока жду, что он напишет, забиваю его номер в память телефона. Просто как "Стас" – других знакомых с таким именем у меня все равно нет.
"Спокойной ночи, малыши уже прошли, а значит, ночь", – приходит ответ.
"Не знала, что ты малыш, который смотрит такие передачи".
"Я тоже не знал, как круто быть малышом, пока ты меня так не назвала. Назовёшь ещё раз?"
Он бессовестно флиртует со мной, и мне это нравится.
Приходит ответ от Мишки, я рассеянно читаю его – слава богу, он завершает разговор, – и полностью погружаюсь в диалог со Стасом.
