и руководствуется, подчиняя мое тело. Удовольствие – короткая вспышка. Воспоминания о нем – хлёсткие кнуты. Именно они ломают сознание.
Не думать. Не думать. Не думать.
Поднимаюсь, когда Сауль идет в ванную. Пользуясь моментом, неуклюже натягиваю на трясущееся тело халат. Едва успеваю затянуть шелковый поясок, прежде чем мужчина возвращается.
Подбираюсь. Подтягивая колени, обнимаю их руками. Неумолимо краснея, поглядываю из-под ресниц.
Саульский спокойным неторопливым движением застегивает ремень и принимается за манжеты.
– Во двор не выходи. Я человека жду. Нечего тебе перед ним отсвечивать. Это, я надеюсь, понятно?
Киваю. Но ему, конечно же, этого мало.
– Не слышу.
– Понятно.
– Отлично.
Долго стою под душем. Сил, чтобы тереть оскверненное тело мочалкой, как часто пишут в книжках, нет. Да и оскверненное ли? Если на то пошло, я добровольно его осквернила. Снова и снова напоминаю себе, что думать об этом нельзя. Но так ведь не бывает, чтобы разум совсем молчал, а переключиться мне не на что.
Не знаю, возможно, с ума схожу, но, вытираясь полотенцем и подсушивая волосы, я пою. Когда-то на папу работал один парень. Все называли его Итальянец. Правда ли, нет, он сам рассказывал, что родом из Сицилии. Одну зиму я болела и долго не ходила в школу. Просиживая дни напролет с ним на пару в кухне у Тони, училась играть в карты. Итальянец почти постоянно напевал одну и ту же песню, а у меня не сразу получилось запомнить и правильно вытянуть нужные слова. Прошло десять лет, года четыре из них Итальянца нет в живых, а я вдруг только сейчас понимаю, что никакой ощутимой хворью тогда не страдала. Папа упорно повторял, что я болею и должна оставаться дома, а я ведь не чувствовала никакого недомогания. Странно…
Голос Итальянца и строчки, которые я никогда прежде не вспоминала, вдруг всплывают в памяти:
O partigiano portami via,
O bella ciao, bella ciao, bella ciao ciao ciao!
Partigiano portami via,
Che mi sento di morir[1].
Вернувшись в спальню, настороженно замираю, прислушиваясь к звукам за ее пределами. Через балкон прилетают звуки громких разговоров и смеха. Тошнотворной дымкой вползает запах жареного мяса. Спешу закрыть дверь. Не собираюсь что-то высматривать, но взгляд невольно задевает несколько ярких фигур возле мангальной. Женщины.
Теряюсь, в очередной раз не зная, как реагировать.
– Спать собираешься, лялька? – за своими размышлениями не слышу, как входит няня. Оборачиваясь, цепляюсь за нее, как за единственное стабильное звено в своей новой жизни. – Уже в пижаме. А я думаю, почему ужинать не спускаешься? Принести что-нибудь в комнату?
– Нет, Тоня. Спасибо, – стараюсь, чтобы улыбка выглядела натурально. – Аппетита нет. Да и чувствую себя неважно. Живот болит.
– Отсутствие аппетита – не повод не есть.
– Да. Но без него как-то сложно.
– Может, чай? Травяной.
– Чай
