не казалось мне самым ярким светилом.
***
– Кира, – баба Шура пританцовывает возле стола. – Куранты сейчас ударят. Как эту шипучку-то открывать?
Наш гость поворачивается на спину, последний раз всхрапывает и открывает глаза:
– Трындец! – снова повторяет он, увидев меня.
– Златовласка мне нравилось больше, – не скрываю упрёка в голосе.
Поднимаюсь с колен, беру у бабы Шуры бутылку и раскручиваю металлический хвостик на зелёном горлышке.
– Давай я, – незнакомец садится, чуть не свернув плечом ёлку, и смотрит на бабу Шуру. – А ты кто?
– Мама твоя, – не теряется моя огневушка-поскакушка.
– Ничего не помню, – бормочет он.
– А ты? – кивает мне.
– Зови меня просто – Трындец.
– Жена, значит, – довольно кивает он. – Давай бутылку.
Садимся с бабушкой возле него, и с первым боем курантов из бутылки с шумом вылетает ароматная пена.
– Желания, желания загадываем, – суетится баба Шура.
У незнакомца такой же медовый взгляд, как у Яра. Смотрим друг на друга, не отводя глаз. На задворках разума рождается желание.
– Союз нерушимый республик свободных… – голосит баба Шура гимн на советский манер.
– Ничего не помню, – шепчет незнакомец, – кроме твоих волос.
Глава 3
Ярослав
Сухопарая старушенция, явно сжимавшая древко комсомольского знамени ещё при Сталине, семенит к столу. Интересно, Сталина помню, а себя и свою мать нет.
– Давай за стол, сынок! Пора праздник налаживать, а ты тут развалился под ёлкой, – ворчит она по-стариковски.
Девушка мне хотя бы кажется знакомой. У неё красивые голубые глаза и личико светлое, как у ангела. Неужели я алкаш по жизни и мучаю кроху подобными залётами?
– Пардон, – икаю. – Часто я так… Валяюсь под ёлкой? – С интересом разглядываю жену.
– На моей памяти впервые, – улыбается она.
– А почему я голый? – заглядываю под плед. – И болит всё, точно меня били.
– Тебе надо выспаться! – девушка касается моего лица, и я вздрагиваю от боли. – К утру отёк немного спадёт. Сейчас таблетку принесу.
Да у меня жена и правда ангел! Я ещё не сказал, что у меня голова раскалывается, а она уже за таблеткой побежала. Провожаю взглядом шуструю кроху и силюсь вспомнить её имя. Потираю плечо – иголки царапаются. Взгляд мой падает на ёлочную игрушку. Вдох застревает в груди. Мы все не красавцы в отражении новогодних украшений, но я просто чудовище.
– Мать моя женщина! – хриплю, касаясь лица и вновь вздрагивая от боли.
– Чего так высокопарно? – старушенция отвлекается от ботоксных лиц на экране. – Можно просто мама Шура.
Сколько же мне лет, если я её сын? Некрасиво спрашивать у женщины возраст, но я с бодуна похоже нашёл ещё более непростительный вариант:
– Мама… Шура… А ты меня во сколько
