в крону садится.Шторм затихает, за мысом и вовсе затих,
чайки умолкли, устали от ора и гвалта;
летнюю Ялту вобрать в себя пробует стих
и не поймёт, что становится сам уже Ялтой.
Он отмечает: на пляже опять кутерьма,
солнце в тела загорающих стрелы пуляет,
летнее море, что явно сходило с ума,
снова зеркальностью душу и взор изумляет.
Воздух с водою слились, горизонт растворив,
и у дороги просёлочной Южного Крыма
лох серебристый и узкие листья олив
чем-то Элладу напомнили неуловимо.
А над Ай-Петри, как замки, стоят облака,
яхта плывёт, и несутся все чайки вослед ей,
первая, с грязью и мутью штормящей, строка,
самоочистясь, становится светлой, последней…
Тарханкутская сага
Ветер гладит ковыль, пиленгасы идут к Донузлаву,
лох листвой серебристой украсил наш пыльный маршрут,
тарханкутская степь знает горе, но знает и славу,
здесь забвения травы в траншеях войны не растут.
Возле древних раскопов колышутся алые маки,
горизонт от жары то поблёкнет, то как бы парит,
(там скуластые скифы летят, обнажив акинаки,
и кипчакский колодец надёжно камнями прикрыт).
Зайцы прыснут к посадке, взлетят куропатки над полем:
– Эй, водила, сверни! Напрямик здесь петлю эту срежь!..
Мы уже целый час пограничникам зенки мозолим,
мы торопимся к бухте, которою славен Атлеш.
Там вода что хрусталь, там кефаль прямо с берега видно,
там у грота подводного прячется кто-то, как тать,
и угрюмые крабы выходят на гальку солидно,
чтоб смотреть на луну и огромные звёзды считать.
Пусть «жигуль» отдохнёт, мы за мысом поставим палатку,
ночь рассыплет по травам то ль росы, то ль блёстки слюды,
костерок разожжём, и сегодня мы выспимся сладко,
чтоб нырнуть на рассвете в манящую тайну воды.
И всю зиму потом будут сниться денёчки нам эти,
и расскажешь ты снова, зайдя на минутку ко мне,
как на чистом песке, под водою почти незаметен,
черноморский калкан[2], словно щит, возлежал у камней…
Маки Тарханкута
Наш путь – степной,
наш путь – в тоске безбрежной…
Ковыль, полынь да маки, маки,
всё степь да степь, да редкий лес;
висит над полем кобчик, аки
нательный крест сухих небес.
Жара. Желтеет колос нивы,
ни тучки – месяц, – хоть завой,
да ночью звёзды, словно сливы,
висят над самой головой.
Пылит дорога. Травы никнут.
Забыл Господь, что есть дожди.
И если раздаётся крик тут,
ответа на него не жди.
А колос жёлт, но пуст, и это
тревожит жителей всех сёл.
Была бы воля у поэта —
в стихах бы дождь с утра пошёл.
Но нет, жара, всё зноем дышит,
всё
Калкан – щит (тюркск.) – черноморская шипастая камбала, королева камуфляжа.
