style="font-size:15px;"> – Я мужчина! – завёл свою песнь Рашид, – Я должен…
– Никому ты ничего не должен, – как ребёнку начинаю втолковывать ему я, – ты родителям должен за то, что жизнь дали и всё, остальное – по боку. А род твой, поверь, не самый богатый и продаст тебя безродного, так что успокойся…
Рашид после этих слов насупился, запрыгнул на пальму и затих. Я не вмешивался, пусть сам думает. Хотя сколько таких дураков повелось на сказки о светлом будущем и сгинуло. Халифат, коммунизм, национализм – не суть, как назовёшь… А вот ощущение того, что тебя приблизили по признакам, непонятным никому, грело душу. И шли малолетние дебилы с криком «даёшь!» не важно за кем. А, если им втереть, мол, ребята, вы историю делаете. Всё, блин, тушите свет…
– Да, но это моя родина… – начал Рашид, свесив голову с верхней кровати.
– Стоп. – обрываю его я, – Ты где родился?
– В Москве, а при чем тут это? – недоумевает Рашид.
– Вот, значит ты москаль и родина твоя – Москва. И не еби мне мозг, лучше думай, как срываться будем.
– Аллах поможет… – как-то неопределённо буркнул Рашид.
– А по конкретней можно? – спросил я, но мой друг демонстративно отвернулся и вскоре захрапел…
Побыть наедине со своими мыслями не получилось – возле меня материализовались два Серёги.
– Вы чё удумали? – трагически округляя глаза спросил меня Серёга маленький.
– Бежать, мой юный друг, бежать. – наслаждаясь его испугом отвечаю я. Глазенки у обоих Серёг заметались… Надо же, что за народ пошёл – его убивать будут, а он, сука, молчит. Откуда такая рабская покорность, откуда? Твоему другу горло резать будут, а тебе по кайфу. Его первого, а тебя вдруг пронесёт.
– Я не побегу, нас выкупят… – прошептал маленький.
– Заткнись, кому ты на хуй нужен? – опускаю я его на землю, – С тебя взять нечего, как у латыша – хуй да душа. И даже не думай, – усмехаюсь я, – ну пойдёшь ты, сдашь меня, ну ёбнут нас. Тебе ружжо дадут и будешь ты вертухаем. А чё, милое дело…
Судя по бегающим глазам маленького Серёги, я угадал. Не только угадал, а именно бил, как говорится, точно в цель.
– Так что дерзай, – продолжаю я, – тебе бабёнку дадут ещё, нохчанку горбоносую, обрезание замастырят, будешь Саидом. А чё, романтика…
Все замолчали… И всё же, большой не выдержал первый.
– А ты ему веришь? – спросил он, кивая на верхний шконарь.
– Нет, конечно. – усмехнулся я, чем окончательно добил своих сокамерников.
– А как же?.. – начал большой Серёга и осёкся, так как я просто положил руку на его плечо и буднично продолжил,
– Как? Ты спрашиваешь, как? Каком кверху. Так проще, поверь, когда ты изначально настроен на самое худшее – тебя трудно выбить из строя, зато всё хорошее воспринимается острее и от этого приятственней чтоли, поэтому не парься…
– Ну так же нельзя,
