людей, которые возятся в огородах, за калитками потявкивают маленькие собачки. Дорогу мне вальяжно переходит рыжий кот.
Но общая атмосфера примитивности посёлка и бесполезности тех дел, которыми занимаются его жители, удручает. Я будто попала в мир постапокалипсиса.
Это, конечно, не фавелы в Бразилии, только вот…
Господи, серьёзно?
Это магазин?
Маленькое одноэтажное здание из белого кирпича. Большое окно с облупившимися синими створками и ржавой решёткой. На стекле такой слой пыли, что отчётливо можно увидеть матерное слово, которое кто-то вывел красивым почерком.
Блеклая вывеска рядом с ободранной железной дверью гласит «улица Лермонтова». А над дверью малиновыми буквами «Продукты».
Сзади шум машины.
Я нервно оборачиваюсь только для того, чтобы убедиться – это не те придурки, которых мы встретили на дороге.
Глава 3
Сбоку от меня паркуется грузовик. Кажется, это называется…
Точно, Соболь. У наших садовников тёти Маши и дяди Андрея был такой. Только бутылочно-зелёный, а этот вишнёвый.
Я отворачиваюсь и продолжаю пялиться на магазин, размышляя, этично ли его сфотографировать?
Похвастаюсь друзьям, в какую преисподнюю нас с Полиной занесло всего в двадцати минутах от элитной резиденции моего папочки.
Делаю два шага в сторону. Да! Отсюда будет отличный кадр. Фоном для магазина служит обгоревшее сооружение с торчащими во все стороны брёвнами. А правее вход на кривую тропу в густую рощу. Увенчан издохшим деревом.
И тут краем глаза отмечаю, что из машины выпрыгивает мощная фигура. Поднимая своей тяжестью из песка клубы пыли.
Не знаю. Почему я повернула голову?
Как будто меня кто-то окликнул, кого я не могу вспомнить.
Ждала увидеть вспышку салюта впереди, но она сверкнула и расцвела сбоку. Выше. И ярче, чем ожидалось.
Заблудилась, разыскивая одно, а натолкнулась на другое. И оно оказалось лучше.
Но я это сделала. Да, я повернула голову. И мы встретились взглядами.
Что-то случилось с ритмом моего сердца. Давящее препятствие заслонило, разрослось, ограничило его движение. Очередь из сокращений и расслаблений перепуталась.
Отрывок времени сжался в острую иглу. Удары стали нанизываться на неё, проскакивать мимо, вразнобой, пошли внахлёст.
И меня уколол. Проткнул. И подцепил на крючок этот всеохватывающий, но точно сосредоточенный на мне взгляд.
Он словно вырезал меня из окружающей среды как бумажную фигурку, притянул, положил под лампу на пустой стол, и теперь изучает.
Я отвернулась. Уставилась на магазин.
Что со мной такое?
Дверь захлопывается. Щелчок зажигалки.
Я чувствую, что он смотрит на меня.
Рассматривает.
И жарко от этого.
По-плохому
