других дней, которые я провела в этом доме. Разве что теперь под одной крышей со мной спал человек, в чьих руках находилось мое спасение и проклятие.
Я поднялась с кровати, осматривая комнату, стеллаж с книгами на противоположной стене, огромные окна, выходящие на море и сад, в котором Вито заботливо поливал цветы и деревья. Пожалуй, растения и бизнес – единственное, к чему Вито относился с нежностью.
Я бы назвала своей нежностью книги – то, что помогало мне из раза в раз, вытаскивало со дна, бросая спасательный круг утопающему, забирало из рук веревку и мыло, когда жизнь подводила к краю.
В одной из моих любимых книг нашлись такие слова: «История – это бинты для того, что сломалось. Швы для того, что разорвалось. Ковер, на котором мы пишем наши жизни… Истории порождают наши мечты и подпитывают то, что никогда не умирает». Я тоже, своего рода, женщина без имени, прямо как главная героиня книги Чарльза Мартина. Ей тоже пришлось отказаться от своего имени. Тоже пришлось стать кем-то другим. И ее, как и меня, настигло прошлое, накрыло бураном, настоящей Сибирской метелью где-то в тайге.
Я читала, чтобы не сойти с ума. Книги давали мне надежду. Я никогда не думала, что моя жизнь однажды окажется достойным сюжетом, но почему-то события последних пяти лет тянули на бестселлер.
Адам никогда не любил читать, это пришло со временем, уже после нашей встречи. Мы зачитывались по ночам, вместо того, чтобы бегать на вечеринки, напиваться до беспамятства и срывать друг с друга одежду в порыве пьяного бреда. Мы снимали ее друг с друга неспешно, наслаждаясь каждым мгновением, подолгу смотрели в глаза, целовались с полной уверенностью в чувствах.
Так смешно все закончилось. Мы были подростками, полными надежд и целей, а стали потерянными взрослыми.
Я надела строгое платье, завязала волосы в высокий хвост и вышла из комнаты. Нужно пойти на кухню, взять чашку кофе и вернуться к привычной жизни – насладиться последними летними деньками в тени сада, но вместо этого ноги как-то сами по себе привели к комнате, в которой находился Адам.
Я приоткрыла дверь, заглянула внутрь. Парень все также лежал на кровати, кажется, спал. Я почувствовала себя неправильной и спешно закрыла дверь. Мне там нечего делать. Если бы Вито увидел мой интерес, вряд ли бы ему это понравилось.
– Можешь не прятаться, – раздался хриплый голос, от которого внутри все похолодело. Черт возьми!
Я снова открыла дверь. Попытка номер два. Вряд ли она окажется более удачной.
Адам устремил взгляд на меня, на губах расцвела ехидная усмешка, даже несмотря на то, что лицо отекло, а синяки приобрели фиолетовый оттенок, мне захотелось врезать ему. Я злилась. Действительно злилась на парня, которого не видела пять лет. За то, что приехал, разрушив весь привычный уклад. За то, что подарил надежду. За то…
– Пришла рассказать мне свою историю? – за то, что просил о невозможном.
– Пришла с просьбой убраться отсюда в свою дыру.
– Я думал, что мой город
