Особенно, это относится к нитям, которые не ограничены в возможностях, в отличие от стерильных кукол. Все такие процессы, даже утренний поход в туалет, должны остаться без моего внимания, духовно тлеющего угля.
Вибия, минуя выход на главную площадь, всё с той же натянутой улыбкой прошла закоулками. Меж узеньких проходов, за одним из домов, она вышла к лестничному спуску на береговую. К слову, ему от силы года два, а то и год. Ранее, Виб выходила этими закоулками к портовой части Путов, где сонно пустовали, как и сами Путы, причалы. По ступеням пирса она спускалась на береговую, на мягкий вперемешку с мелкой галькой песок. Время идёт, её каждодневный поход облегчился.
С каждой дощечкой я вместе с Виб вслушивался в звуки прибоя. Море было спокойным, а пена не такая голодная, какой могла бы быть.
Этим мы схожи – любовью к морю.
Волосы Виб колыхнуло лёгкое дуновение, донёсся отчётливый шум прибоя, а на душе Вибии Велл стало несказанно тихо и мирно.
Волнующие её вульгарные мыслишки, как и кинематика, затухли.
Но вот моя душа готова разорваться, ведь теряю я её. Вновь меркнут краски. Море смешивается с небом в мёртвых тонах, а его шум более напоминает крики агонии. Я утопаю в фантомных болях и в мыслях тех, чьи Нити мог когда-то читать. Все они твердили своё, все они слоями покрывали друг друга. Это невыносимо терпеть…
Такое никак не миновать. Это знак, что Нити их уплотняются, принимают свой истинный облик после ночи.
Часть населения, обладающая Нитью, просыпается. Теперь, их души открыты для чтения, а мысли и ближайшие воспоминания не сокрыты.
И к этому остаётся лишь привыкнуть – к голосам их Нитей, что кричат в неразборчивом квартете. Не точное ли описание моей жизни – смирение? Раз за разом, задавая себе лично данный вопрос, ответ никак не удивляет, да и не сможет удивить. Он предельно заточен, как осиновый кол, и достаточно жесток, чтобы войти в моё воображаемое сердце.
Темно. Нельзя явить мне свет ни мольбой, ни собственной рукой. От того не могу посмотреть, а тот я Пестель Путовски, что и почти пятнадцать лет назад? Хотя бы внешне. Что, если я кто-то другой? Не отвергаю тот факт, что я – Пряжа, а имя Пестель лишь отголосок моей прошлой жизни. Однако, внешне кто я? Пряжа? Или же Пестель?
Верно же говорят, что первая мысль самая близкая к той, что нарекается верной. А я как-то себе ответил, что ни Пестель я, умерший ещё давно. Ни Пряжа, он только лицо для всех, кто за пределами моего гроба. Я тот, Нить кого я переживаю на моменте чтения. И поэтому мне ни к чему свет фонаря, малейший шорох или лёгкая игра шкатулки. Все эти прелести закрыты для того, чьё бремя жить кем-то, знать подноготную каждого из обладателей Нити.
Мне нужно уйти к ней, ублажить воспалённое сознание. Именно так. Вновь я прошу, яви мне свою Нить, Вибия Велл.
Вибия Велл… Как я допустил, что могу упустить такое важное в твоём дне? Отправная точка в утро – вода комнатной температуры из графина. Отправная точка в день – запись плана в тетрадь. Горе мне!
