ребенка, как Генри Путмен, которого недавно оставили в приюте, переезд может быть болезненным. Еще один укол иглы. Придется быть особенно бережным с этим мальчиком и другими такими, как он. Ногу огнем ожгло, когда на рану плеснули какую-то жидкость. Только благодаря многочасовым тренировкам ему удалось перетерпеть обжигающую боль. Уинтер вдохнул. Выдохнул. Позволил сознанию дрейфовать, когда мучительный процесс возобновился…
Некоторое время спустя до него дошло, что уколы иголки прекратились. Мало-помалу он выплыл из тумана боли и размышлений и ощутил прохладу на лбу. Даже не открывая глаз, он знал, что это леди Бекинхолл дотрагивается до него.
– Горячки как будто нет, – пробормотала Изабель.
Голос ее был низким и каким-то гортанным. Уинтеру казалось, он чувствует, как ее дыхание омывает его все еще обнаженное тело и будоражит нервы, но ему это, конечно же, только показалось. Удар по голове, по всей видимости, оказался сильнее, чем он думал.
– Я принесла воды, чтобы обмыть его, – сказала старшая служанка.
– Спасибо, миссис Баттерман, вы сегодня и так сделали достаточно. Я сама позабочусь об этом.
– Но, миледи, – запротестовала горничная.
– Правда, вы обе очень помогли, – решительно проговорила леди Бекинхолл. – Прошу вас, оставьте воду здесь и унесите все остальное.
Послышались шорох, звяканье металла, затем дверь открылась и снова закрылась.
– Вы все еще в сознании? – спросила леди Бекинхолл.
Уинтер открыл глаза и обнаружил, что она смотрит на него, держа в руках смоченную в воде тряпку.
Тело его напряглось при мысли о том, что ее руки будут прикасаться к нему.
– В этом нет нужды.
Она поджала губы и посмотрела на его ногу.
– Рана еще кровоточит. Думаю, так будет лучше. Если, конечно, – глаза ее вызывающе вспыхнули, – вы не боитесь боли.
– Я не боюсь ни боли, ни других испытаний, которым вы можете подвергнуть меня, миледи, – сипло прошептал он. – Делайте что хотите.
Изабель втянула воздух, заметив вызов в карих глазах Призрака.
– Вы не боитесь ни меня, ни того, что я могу с вами сделать, – пробормотала она, подходя к кровати. Он лежал так тихо, пока миссис Баттерман зашивала рану, что она испугалась, как бы он снова не потерял сознание, но сейчас понемногу краски возвращались на его лицо, успокаивая ее. – Вы не боитесь гнева солдат и разъяренной толпы. Скажите, сэр Призрак, чего же вы тогда боитесь?
Удерживая ее взгляд, он прошептал.
– Бога, наверное. Разве не каждый человек боится своего Создателя?
– Не все. – Как странно философствовать с голым мужчиной в маске. Она осторожно вытерла засохшую кровь у него на бедре. Мышцы напряглись при прикосновении ее ладони. – Некоторых не интересует ни Бог, ни религия.
– Верно. – Глаза его следили за каждым ее движением. – Большинство людей
