начала она.
– Да.
– Что ты чувствуешь по отношению ко мне?
– Что?! – рассмеялся он, внутренне застонав.
– Ну, что ты думаешь обо мне? О нас?
– Ну, – сказал он, поглаживая ее по руке, – я думаю, ты потрясающая. И ты это знаешь.
– Нет, ну правда. На самом деле. Ты понимаешь, о чем я. Ты меня… любишь?
О боже. И что ей ответить? Можно солгать. Сказать «да». Раньше он так и поступал. Но обычно это было до секса. Не после. И не с постоянной девушкой. Сейчас все по-другому. Просто Магда была другой.
Когда потрясающе красивая девушка, за вечер с которой многие мужчины готовы были бы заплатить хорошие деньги, девушка с упругими, оливковыми грудями и сосками, словно лепестки роз, сворачивается рядом с тобой после сорока минут самозабвенного, увлеченного секса, обхватывает тебя длинной, гладкой средиземноморской ножкой, смотрит на тебя огромными глазами цвета какао и спрашивает, любишь ли ты ее, каким надо быть мужчиной, чтобы не выбросить победоносно в воздух кулак и не закричать: «Да, да, да!»? Когда чудесная девушка, которая забирала за тебя постиранную одежду, подружилась с твоими друзьями, напоминала о дне рождения твоей мамы, сделала тебе как минимум пятьдесят божественных минетов, спрашивает, любишь ли ты ее, как вообще можно ответить «нет»?
Поигрывая с прядью ее волос, он обдумывал свой следующий шаг и печально, отчаянно улыбался. Она осуждающе на него посмотрела, и Винс почувствовал, как напряглось ее тело.
– Ясно, – сказала она, резко села и, словно защищаясь, прижала одеяло к груди.
– Магда…
– Нет, Винс. Все нормально.
– Но…
– Ты хотя бы не стал мне лгать.
– Но Магда, я не…
– Винс, просто забудь. Сделаешь только хуже.
– В смысле, я даже не знаю, что такое любовь.
– О боже…
– Прости, – сказал он и легонько тронул ее за предплечье. – Со мной, наверное, что-то не так.
– О боже, – Магда уронила голову на грудь и отчаянно провела рукой по волосам, – мужчины! Проклятые мужчины. Какие же вы все… жалкие.
– Нет, правда, – упорствовал он, – наверное, со мной что-то не так. Может, я… инвалид. Понимаешь. Я чувствую, что должен тебя любить. Может, даже люблю. Может, я слишком заморочен, и даже не могу разобраться в собственных чувствах. Может, отсутствие отца в детстве…
– Слушай. Винс. Может, заткнешься?
– Тссс. – Винс прижал палец к губам и глазами показал в сторону комнаты Кесс.
– Я не замолчу, – сказала она, сорвав с него оставшуюся часть одеяла и накрывшись ею. – И не буду слушать твои вонючие рассуждения на тему, почему ты меня не любишь…
А потом, разумеется, она заплакала.
Они
