сбережений отца.
Накануне похорон, сидя напротив матери за обеденным столом, девушка негромко спросила:
– Мама, ты пойдёшь завтра проводить папу в последний путь?
Жевавшая бутерброд во время вопроса, Софья Михайловна не расслышала предпоследнего слова.
– Он что, собрался куда-то уезжать? Так пусть едет. У меня много запланированных дел на завтра.
– Мама, что для тебя важнее: сказать папе последнее «прости» или твои нескончаемые дела?
– Да почему я должна просить у него прощение? С какой такой стати? – искренне удивилась бывшая жена.
– Ты дура, Софья Михайловна, или ты упорно не желаешь меня слышать? Папа умер!!!
– А я при чём? – по инерции возмутилась мать, но дошедшая до её сознания неприятная новость заставила женщину резко замолчать. – Умер? Зачем умер?
– Умирают не зачем, а от чего. Рак у него был. Папа просил тебе не говорить, чтобы не обременять и не огорчать. Продолжал любить, наверное, – усмехнулась Мирослава. – В общем: похороны завтра в четырнадцать часов. Панихида в автомастерской, папу оттуда повезут на кладбище… Скажи мама, – через паузу спросила дочь, – а в твоём сердце есть хоть кусочек места для меня, или в нём безраздельно царит парикмахерская?
– Салон… – машинально поправила Мирославу Софья Михайловна и вздрогнула от громкого хохота девушки, в одну минуту ставшей непривычно чужой…
– Игорь, ну почему так… – пьяно всхлипывала Славка, – почему она меня не любит?.. Почему для меня нет места в её жизни?… А вот папа всегда меня любил… я по его глазам видела… и некому теперь меня любить… Игорь, мне так плохо…
– Ну что ты заладила: любит – не любит? Я тебя люблю, успокойся, пожалуйста.
– И ты меня не любишь, жалеешь только… да, да… не любишь…
– Ты ещё на ромашке погадай… Сказал же – люблю. Давай-ка ложись, тебе уснуть надо. Зачем ты пила так много на поминках? Ты же терпеть не можешь водку… Попробовала? Понравилось?
– Да… пила… нет… не понравилось… такая гадость…
– Руки подними, я помогу свитер снять… Ляжешь на моей кровати, а я на диване в гостиной… Как ты носишь такие тугие джинсы? Снять не могу… Всё, спи, алкашка несчастная.
– Игорь, не уходи, я боюсь спать… ты посиди рядом, пока не усну.
– Посижу, конечно. Давай, закрывай глазки… баю-баюшки-баю, не ложися на краю…
– … придёт серенький волчок и укусит за бочок… хи-хи-хи… А кто это – волчок, а, Игорь?..
Утро для Мирославы наступило рано: первые лучи солнца стеснительно заглядывали сквозь неплотно закрытые ночные шторы. Хотелось пить. Открыв глаза, девушка не сразу поняла, где находится. Сев на кровати, огляделась: музыкальный центр на журнальном столике, гитара на стене рядом с огромным портретом
